Читать книгу: «Завтрак подлеца, или Небо цвета «Апероль». Инди-роман»

Семён Бусыгин

Шрифт:

Редактор Ольга Лебедева

Корректор Александра Ботова

Фотограф Антон Ломовский

ISBN 978-5-0055-2070-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Моей маме Светлане и моей жене Луизе

Пролог

Самая короткая ночь в году. Самая белая.

Как в этот раз повезло с погодой! Из открытого окна веяло тёплой влажной свежестью, какая бывает после грибного дождя в погожий день. Окно моё выходило на двор бывшей психушки, в которой закончил свои годы Германн. Сегодня ты, а завтра я!

Я разговаривал по телефону с мамой, и она как опытный астролог сказала мне напоследок:

– Сегодня особенная ночь. Ты знаешь?

– Знаю, мам. Солнцестояние. Я астрономию сдавал.

– Ну вот. Проведи её с пользой.

Астрологии я уже давно не верил. Но маме не верить нельзя.

В полночь я накинул лёгкую куртку и вышел на улицу. Паб «Диккенс», как всегда, пытался заманить меня к себе сквозь светлые окна, но я даже не заглянул в них. Побрёл куда глаза глядят. Это я себя так обманывал. Сердце моё прекрасно знало, куда оно меня тащит на ночь глядя. Фонтанка, Росси, Малая Садовая, потом мимо Михайловского замка и на Троицкий мост. Успел – пока не развели. Дальше вроде не должны ничего разводить. Прямой путь на пересечение улиц Омской и Матроса Железняка к дому зеленоглазой феи с «Чёрной речки». Омск и матрос. Даже мой друг – атеист и скептик – в этом случае развёл руками и сказал, что таких совпадений просто не бывает. Это уж точно судьба.

По пути я купил розу, хотел положить под дворник её автомобиля – отчаянный жалкий жест наивного романтика. Но машины рядом с домом не оказалось. Видно, ночь она проводила у кого-то в гостях. Быть может, в чужой спальне. В груди потяжелело. Огромная многоэтажка презрительно смотрела на меня, как бы спрашивая: «Что, не знаешь даже, где её окна? Ну и чё тогда припёрся? Молчать и ждать? Тьфу… сопляк!» Подгоняемый презрительным взглядом бездушного человейника, который, казалось, даже руки сложил на груди, чтоб выглядеть более сурово, я понёс свою неприкаянную розу куда подальше отсюда. Столь холодный приём, тем не менее, не смог сбить меня с толку. Думаешь, человейник, я не знаю, что у тебя в каждом горящем окне – живая драма? Никакой ты всё-таки не бездушный.

Я пошёл вдоль железнодорожных путей по улице, названной в честь друга караульных и врага русской демократии. Хотя какой он враг, господи? Так, вдохновенный юнец, не успевший толком пожить. Интересно, каким он был, этот Железняк: умным или дураком, любил он или только смеялся над любовью?.. Ничего от него не осталось. Одна только фраза: «Караул устал…»

Это же «Чёрная речка», а где-то здесь ведь должен быть… Да! Точно! Вон он торчит! Обелиск. Место дуэли Пушкина. Пойду отнесу розу Александру Сергеевичу. «Наше всё» как-никак.

Я подошёл к обелиску. Положил к основанию розу. Отступил поодаль и стою смотрю. Что я тут делаю? Что пытаюсь почувствовать? «Я вас любил, любовь ещё, быть может…» Тьфу, блин. И зачем в Морской академии на вступительной медкомиссии заставляли читать стихи во время осмотра у хирурга? Стресс-тест такой, что ли? И почему я тогда именно этот стих вспомнил? Хотел же Некрасова прочитать: «В зимние сумерки нянины сказки…» С шести лет его везде читал. А тут вдруг: «Я вас любил…» С другой стороны, Пушкин действительно лучше подходит на случай, когда стоишь без штанов и у тебя кто-то в паху шурудит.

Неожиданно у нас с Александром Сергеевичем появилась компания. На велосипеде подъехал дедок. Он остановился метрах в четырёх от меня и встал на одну ногу, оставив другую на педали. Дедок маленький такой, ниже меня головы на полторы, но видно, что бодрый, спортивный. В полосатом поло, в шортах, сверху – лёгкая олимпийка. Велик крутой вроде. Дедок тоже встал и глядит. И ни слова. Ну, думаю, тут, наверное, всегда так. В любое время дня и ночи. Не зарастает, в общем. Как и обещал. Но вдруг дедок прервал торжественное молчание:

– А тут вроде раньше бюст был. Не помните?

– А? Что? – от неожиданности переспросил я.

– Вы ленинградец? В смысле, петербуржец?

– Я… да. Э-э… Но как бы не совсем. Я из Омска приехал.

– А! Так вот: тут раньше бюст Пушкина стоял. А потом, видно, переделали.

– Ну, не знаю. Написано вроде: 1937 год. К столетию дуэли.

– Это что на заборе написано. Я думаю, вы сами знаете, хоть и молодой. А там дрова лежат.

– Ну, может быть.

– Точно вам говорю. Бюст был. А теперь вот. Мы здесь мальчишками ещё бегали.

– М-м-м-м…

Я подумал, что диалог себя исчерпал. Но не тут-то было:

– А я вот, знаете, что-то как на пенсию вышел, так запил. Да. Я и сейчас, если честно, под мухой. Вы не хотите? У меня есть.

Дедок достал из внутреннего кармана олимпийки чекушку коньяка.

– Нет-нет. Спасибо.

– Не пьёте?

– Нет, почему? Пью. Просто настроение не то.

– А! А вот у меня прям то.

Отвернул крышку, глотнул, поморщился.

– У Высоцкого, помните, было что-то? Помните?

– Высоцкого?

– Да. Как звать?

– Владимир.

– Очень приятно, Володя, а меня Василий Александрович.

Блин, ну ладно. Почему нет. Тогда уж Семёнычем бы звал. На работе иногда так кличут. Хрен с ним. Не буду ничего объяснять. Какая разница, в конце концов.

– Да. Жена говорит: вот спортом займись. А я всё за своё. Не знаю. Скучно, что ли. А тут раньше ничего этого не было. Я ленинградец. До войны ещё родился. Как тут всё пережили… Ой… Мать ещё, «почётную блокадницу» ей дали. Да за что вообще?! Она же детей-то своих бросила… Ой… – он то гневно кричал, то снова жалобно ойкал.

И начал мне дедок рассказывать всю историю своей жизни. Натурально – исповедь. А жизнь он прожил действительно интересную. Практически сирота. Устроился на Кировский завод рабочим. Проработал несколько лет. Как-то увидел на стенде объявление о наборе в джаз-бэнд и пошёл туда барабанщиком. Отличное чувство ритма у паренька оказалось. И вот он уже каждое лето в заводском санатории в Крыму, а не у станка. Играл по вечерам в ресторанах. Деньги кой-какие появились. Женился. Крым, любовь, все дела. А потом как-то с другом проводником ехал и понял – нашёл себя. Устроился на железную дорогу. Спустя пару лет повезло: попал на направление Ленинград—Прага. И тут пошло-поехало. Денег – завались! «Воровал», – совестливо произнёс дедок. Но что он там воровал? По нынешним меркам – совершенно безобидная, и, скорее, даже похвальная предприимчивость. Возил, видать, чехословацкий дефицит. Джинсы там или другое что… В общем, озолотился дедок. Кооперативная квартира, загородный дом. Дочку – в университет. Сына – на программирование. Сказка.

Союз распался. А поезд до Праги всё ходит. И дедок в нём сидит – в купе наличку пересчитывает, в перерывах чаёк попивая из стакана с подстаканником. Столько наторговал, что смог себе квартиру на Крестовском взять. При этом ещё и дочке квартиру купил, и сыну.

Дочка, правда, в Швейцарию уехала учиться. Там замуж вышла. Ездят к молодым с женой, не нарадуются. А сынок непутёвым оказался. Спустил все деньги, ввязался в авантюру. Всем задолжал. Квартиру продал и теперь с родителями живёт. Дедок его журит, а жена защищает. И говорит ещё: давай, мол, квартиру продадим и купим две, чтоб разъехаться. Вот беда. Теперь он в службе занятости на Ленинском проспекте работает охранником. Сидит, кроссворды разгадывает. Так, чтоб не спиться.

И всё это в подробностях. Я-то – по верхам. А там всё с именами, с историями, случаями всякими… Да с чувством – так живо. Он читал и стихи собственного сочинения, пересказывал поездные беседы с попутчиками… Стояли мы у обелиска часов пять, но пролетели они как пять минут. Я слушал дедка как заворожённый. Не было у меня никогда живого деда, и, видно, недоставало мне таких вот дедовских историй.

Распрощались мы с Василием Александровичем. Он поехал дальше на велосипеде, а я уже на метро пошёл. Вдохновлённый ехал домой. Записать, думаю, всё надо, пока не забылось. Имена, поезда, джаз. Дома первым делом – за ноут. А что у меня есть? Куча разрозненных историй? Но это всё так важно для дедка. Да и для меня. Но кто это будет читать? А если не я, то кто о нём потом вспомнит и расскажет? Сын-разгильдяй или швейцарские внуки? В общем, так я и уснул, не избавившись от сомнений и ничего не записав.

Вспоминаю теперь дедка и думаю о своей жизни. У меня ведь тоже есть пара-тройка прикольных историй, неплохих стихов. Надо, думаю, записать, пока живы воспоминания. Только вот опять те же вопросы: это интересно вообще кому-то? Эти имена, места, события, мысли? А если это вовсе и не рассказы получатся – в художественном смысле слова? Если нарушат они железные правила и золотые законы, записанные в учебниках литературы? В утиль? К ветоши, рогам, копытам да рваным калошам? Ну, это уж пусть читатель решает.

Простите меня, Василий Александрович: истории ваши, стихи да разговоры я позабыл совсем. Осталась вот только наша с вами встреча. Но свои… Свои я всё же запишу. Устраивайся, читатель, нас тут трое: ты, я да призрачный обелиск.

Часть 1. Книга историй

Черного лебедя сегодня не было

Она написала осторожное: «Привет!) Если ты планируешь сегодня что-нибудь развлекательное, я с удовольствием к тебе присоединюсь, если это будет уместно, конечно)».

А кто это – Она?

Он влюблён в неё вот уже лет шесть. А может быть, и дольше. Человек настолько часто себя обманывает, что, бывает, и не определишь, и не вспомнишь – где правда, а где ложь. Одно точно – рядом с ней он всегда чувствовал какую-то непривычную спокойную радость. То, что называется «хорошо» в самом полном и приятном смысле этого слова. Она – сама лёгкость и понимание, сама нежность, трогательная и глубокая. И её глаза… Наверное, стоило бы удержаться от описания глаз (ведь это так банально), но они настолько великолепны, что промолчать никак нельзя. Зелёные, светлые, часто широко раскрытые, они так похожи на аквамарины. Во время плавания на паруснике, очень давно, он видел такой цвет. Это цвет моря в жаркий погожий день. Цвет живой воды. Такой оттенок придаёт не безжалостная стихия, как в случае с морем бушующим – тёмно-синим, а миллионы зелёненьких одноклеточных малюток, наслаждающихся солнцем. Это кипящая жизнь, это радость, это восторг!

Восторг – ей очень подходит это слово. Она обожает восторгаться всему. Её глаза в такие мгновения становятся огромными, рот приоткрывается, и затем следует либо милейший, хоть и громкий смех, либо быстрая возбуждённая речь, либо всё сразу вперебивку.

Все оттенки чувств на её лице отражаются так явственно и открыто, что она порой походит на переигрывающую актрису. Но трогательная естественность этих ярких выражений не позволяет усомниться в их искренней природе.

Он любит её той безответной любовью юности, когда чувствуешь и даже точно знаешь, что стихи о ней не сочинить ни Пушкину, ни Шекспиру, ни Блоку; никакими средствами лирики не воссоздать образ женщины столь живой, что начинаешь сомневаться в её принадлежности к роду людскому. Поэзия перед ней бессильна.

Что уж тут говорить о нём – он пред ней бессилен и подавно.

Они договорились встретиться в восемь в Михайловском саду.

История их отношений проста до банальности: весёлая болтовня во время учёбы в университете, где они неизменно садились за одну парту; несколько свиданий 3 года назад, которые ни к чему не привели – главным образом из-за его робости и её сомнений. Она время от времени писала ему. Он предлагал ей встретиться, а она отвечала вежливыми отказами.

Иногда бывали случайные встречи: вечером на Невском, у ТЮЗа в обеденный перерыв. И каждый раз, как только он видел её, сердце начинало бешено биться, а дыхание перехватывало так, что невозможно говорить. Дрожащие от захлестнувшего волнения руки выдавали его. Он досадовал на это, но однажды заметил, что её руки так же подрагивают. «Она чувствует то же самое!» – блаженно подумал он.

Он заказывал кофе в павильоне Росси, когда увидел её в окно. Она тоже его заметила, и лицо её озарилось широкой улыбкой. Они оба опоздали, но пришли почти одновременно. Волнение. Приветственные объятия. Дурацкий разговор о юриспруденции, мировых судах, общих знакомых и прочей жизненной шелухе, от которой никуда не деться. Допив кофе, они покинули павильон и неторопливо зашагали в сторону Летнего сада. Прогулка по аллеям и разговор на более глубокие и личные темы несколько сблизили их. Он рассказывал забавные истории из своей суматошной жизни. Она поделилась мнением о совместном и раздельном отдыхе супругов. Они это обсудили. На чём-то сошлись. Потом она взглянула на пруд и заметила, что раньше там вместе с белыми лебедями жил и чёрный. Но сегодня чёрного лебедя не было.

Они пошли по Пестеля. Она спросила, нравится ли ему сидр. Он понял прозрачный намёк и сказал, что они могут заглянуть в «Сидрерию». В «Сидрерии» не было ни мест, ни воздуха. Они пошли на Жуковского пить вино. По пути уже она рассказывала истории из своей жизни, а он слушал и только изредка вставлял что-то шутливое.

Под вино пошли разговоры о любви и одиночестве, о бывших и претензиях к ним, о свадьбах и родителях. Звучали стихи Бродского, воспоминания о встречах с цыганками и смех.

Допив вино, они отправились гулять дальше. Наступила ночь. Тёплая питерская, хоть уже и не белая, но очень приятная ночь. Они добрели до Манежной площади и там сели на скамью у фонтана. Какое-то время просто сидели и молчали, но никакой неловкости в этом не было. Только томное наслаждение пьянящей и немного липкой теплотой ночи. Она сказала, что никогда ещё вот так не сидела. На соседней скамейке студент пел под гитару, очевидно, пытаясь впечатлить двух девушек, что хихикали рядом.

Он попросил одолжить инструмент, и гитарист с удовольствием согласился. Неторопливо настроив гитару, он сыграл три песни, из которых более других удалась U2 – Ordinary love. Они ещё поговорили о музыке и любви и немного погодя направились к Невскому.

Тут она сказала, что уже поздно, мосты разведены, поэтому она пойдёт к подруге Лиз. Та не спит и ждёт её на чай. Он был ошарашен, потому что надеялся, что у них впереди ещё вся ночь. То ли пытаясь продлить свидание, то ли отчаянно желая повернуть его наконец в романтическое русло, он вызвался её проводить. Вдруг оглушило чувство, что всё решается именно сейчас. Сейчас или никогда. Он попытался сказать о своей любви, но волнение сдавило грудь тугим жгутом и слова застряли в гортани. Он сделал глубокий вдох и решил пойти в обход: начал говорить что-то о любви, о радости, о том, какая бывает любовь. И вдруг каким-то образом перескочил на самую неподходящую тему – о бывших, о том, кого и как он раньше любил. Пытаясь выпутаться из всего этого, он пожаловался, как всё просто в теории и как трудноосуществимо в действительности. Она его уже не понимала. Да и сам он не вполне понимал, что несёт. Вконец запутавшись и стараясь оправдаться, он заявил, что если что-то и не случилось, то неминуемо случится. Что нет никаких решающих моментов и что ни о чём не надо жалеть. А она смотрела на него своими широко раскрытыми зелёными глазами и ждала, когда же он наконец перестанет болтать и сделает хоть что-нибудь. Но он не мог ничего сделать, даже вполне безобидно прикоснуться к её руке. Тело его не слушалось. Они продолжали обречённо идти по Невскому.

Подошли к парадной Лиз. Время прощаться. Единственное, что он смог, это сказать: «Мне с тобой всегда так хорошо!» Она ответила: «А мне с тобой.» Они обнялись крепко-крепко и долго так стояли, не желая размыкать столь уютные объятия. Потом быстро чмокнулись в губы, и она ускользнула в парадную, словно от чего-то убегая.

Он постоял ещё немного, наслаждаясь не до конца развеявшимся мгновением, развернулся и стремительно куда-то зашагал. Он был счастлив. Счастлив ожиданием и фантазией, которая казалась красочней и реальней, чем действительность. Он представлял, что она его любит и что сегодняшний вечер создал что-то новое между ними. Что-то, что может перерасти в подлинное большое счастье. Он осознавал, что всё было как всегда и как всегда ни к чему не приведёт. Но гнал эти мысли. Они мешали счастью. Он позвонил друзьям, и они встретились в баре неподалёку. Они пили пиво, а он был счастлив. Хоть она пошла к Лиз, а он пошёл пить пиво. И чёрного лебедя сегодня не было.

Caritas

Нет худшего места и времени для призрака, чем зимняя ночная Москва 2018-го.

Всё началось с того, что я умер. Я чувствую, что моё тело лежит в луже собственного дерьма и крови, в то время как сознание доживает последние секунды и само для себя рисует картинки, похожие на сон. Очевидно, это что-то из прошлого. Сердце волной адреналина накрывает страх. Через секунду или две всё будет уничтожено. Мой мир сожрут зубастые шарики-лангольеры. Или за этими стенами уже вовсю схлопывается пространственно-временной тессеракт. А скорее всего, эта красочная картинка просто начнёт размываться, станет разноцветной кляксой и, закручиваясь как в миксере, сожмётся в точку. Потом исчезнет и точка. Останется чёрная пустота. Ещё какое-то время просуществуют мысли, но и они смешаются как в дремоте и тоже исчезнут. Умрут. И всё. Это конец жизни.

Сознание лихорадочно билось в попытках осмыслить происходящее. Я вопрошающе повернулся к Кате, которая встала со своего стула. Она сказала что-то неразборчивое. В отчаянии я повернулся к Тёме, и умоляющим тоном произнёс: «Это что? Всё?» В это мгновенье вспомнилась вся жизнь, но главным образом имелось в виду: «Всё? Одна большая любовь в юности, закончившаяся так заурядно. Череда неудач. Тоска. И всё? Всё заканчивается тут? В этом сраном московском ресторанчике? Нет! Так быть не может… Но неужели это правда?» Тёма ответил что-то вроде: «Сём, есть просто две группы, понимаешь. Надо выбирать к кому присоединиться. Мы вынуждены выбрать». И картина склеилась. Дежавю. Тёма уже говорил это. Вот сейчас начнётся какая-то дичь. Именно с этой секунды вся череда событий ведёт меня к смерти. Я, вроде, смутно начинаю что-то припоминать. То ли мы Тёмой выбрали не ту сторону, и оба валяемся теперь мёртвые в сортире. То ли мы вообще выбрали разные стороны, и это Тёма-то как раз меня и завалил. То ли мы поехали в массажный салон, и нас обоих там завалили бандюганы. Не помню что произошло, но это всё началось именно тогда.

Бешеный страх продолжал лихорадить тело. Хотя, возможно, лихорадку вызывали ножевые ранения. Но сквозь все эти инфернальные ощущения прорывалось какое-то неистовое желание жить, зацепиться за любую возможность выжить! Желание отчаянное, потому что я был уверен, что уже практически мёртв. Делать. Что-то делать. Цепляться за реальность. Цепляться из последних сил. «Товарищи, я не хочу умирать!», – кричит моё нутро голосом Семёна Семёновича.

Сидеть в ресторане дальше нет никакого смысла. Тёма, Катя, Василина, Таня, две прекрасные рыжие француженки за соседним столом – всё это были уже не настоящие люди, а лишь воспоминания. Проекции, созданные моим умирающим сознанием – уже шатающимся, но всё ещё крутящимся волчком. Одновременно я осознал, что, возможно, картинки за пределами этого зала уже нет. Возможно, мир там за дверями уже схлопнулся. Выходить за них страшно. Но других вариантов нет. Всё, тут делать больше нечего.

Я вскочил со стула, поразительно ловко сдёрнул куртку со спинки и почти выбежал из ресторана. Слава богу улица ещё существовала. Синий мягкий пуховик Uniqlo, обычно очень удобный и приятный, казалось, поглощал меня. Я слежу за ним, чтобы поймать миг, когда он начинёт меня съедать подобно ядовитому хитону. Тогда я тут же его скину и пойду без него.

Иду по улице очень быстрым шагом. Почти бегу. Пытаюсь привести мысли в порядок, но они ускользают от меня. Чтобы хоть какие-то из них поймать и связать, я начинаю говорить сам с собой вслух: «Так-так-так-так-так. Думай, думай. Ты выпутаешься. Ты умный. Так-так. Причистенка. Ага. Это где? Это я не знаю где. Что делать? Что же делать?.. Надо понять как я умер. Надо расследовать это убийство. Тогда, возможно, я смогу вернуться как-то то ли в прошлое, то ли ещё куда, и предотвратить! Но как?! Нужно к Антону. Но Антон с Юлей. Нехорошо портить. Вот так приехать, весь в крови и дерьме. Но это единственный шанс. Единственный шанс выжить… Твою мать! Я в Минске!»

Я вышел на проспект. Вокруг большие дома. Я не узнаю это место. «Минск! А как Минск? Почему Минск? Так. Белавиа. Самолёт, аэропорты… Что-то припоминаю. Твою ж за ногу! В Минске у меня нет шансов… О! Росбанк! Нет. Всё-таки Москва! Господи спасибо!» Я не религиозен. Но когда ты уже умер и при этом живёшь, выбор у тебя не велик.

И я пошёл вдоль широкого проспекта. Такси не вызвать. Я ещё в ресторане пытался 2 раза. Очевидно, я больше на это не способен. Связи мобильной тоже нет. Мозг не может моделировать такие сложные штуки, как сотовая связь. Нужны простые какие-то вещи. Метро! Время: 00:40. Отлично! Ещё работает. Нужно ехать на Полежаевскую – это единственный способ спастись.

Крымский мост. Я здесь был. Это станция Парк Культуры. Отлично!

Подземный переход. Навстречу идёт парень в тёмно-зелёном пуховике с накинутым капюшоном. Осторожно, возможно, он убийца. Как он странно на меня смотрит. Прошёл мимо. Оборачиваюсь на всякий случай. Он идёт дальше. Вроде пронесло.

Захожу на станцию. Менты. Спокойно. Касса. Очень странно смотрит на меня кассирша. Похоже, я весь в крови. Или я призрак. Билет дала. Спускаюсь.

Всё плывёт, как во сне. Время уже 00:43. Я не в ресторанчике, и я ещё живой. В 00:43 я был ещё живой. Главное не возвращаться в ресторан. Вся дичь произошла там. Или нет? Что если на самом деле сейчас уже утро, и я валяюсь у Антона в ванной в луже собственного дерьма и крови? Но хотя бы живой. Господи, хоть бы всё было так!

Платформа. Бляха-муха. Могут под поезд бросить. Отойду подальше. Две минуты ожидания тянутся, кажется, полчаса. Поезд приехал. Я захожу и сажусь. Напротив сидит парочка. Он с гитарой. Вроде безопасные. В конце вагона какие-то пацаны. Вроде школьники. Поопасней, конечно, но если не буду пялиться, пронесёт. Похоже, в метро я не умру.

Так. Пересадка. Где? На Краснопресненской. Точно. И там на Полежаевскую. Стоп. От Полежаевской до Демьяна Бедного ещё идти пятнадцать минут. Меня там раз чуть не грабанули. А теперь как пить дать убьют. Не, в жопу. Слишком большой риск. А что делать? Так. Антон был в Чайной пятьдесят минут назад. Возможно, он до сих пор там. Белорусская гораздо безопаснее. Придётся рискнуть. Если его нет в Чайной, мне хана. Но что делать?

Лицо парня с гитарой расплывается, отдаёт сиреневым цветом. Картинка нестабильная, но тут нет ничего удивительного. Сознание тухнет. Быстрее! Быстрее!

Белорусская. Идём спокойно. На эскалатор. Господи, побыстрее бы.

Вышел на улицу и не узнал места. «Чёрт! Я же был здесь уже сотню раз! Или я опять в Минске? Ну да. Белорусская. Всё логично. Я же никогда не был в Минске. А, нет! Всё, вижу. Вокзал. Так, там суши. Чайная вон там. Надо две дороги перейти. Ой, как сложно!»

Горит красный. Ещё 17 секунд. Машин нет, но последнее, что надо делать, если хочешь выжить, когда ты уже мёртвый, это нарушать ПДД. Придётся ждать. 15. «Твою мать, как же медленно!» Переминаюсь. Жду.

Зелёный. Перехожу дорогу, тут же перехожу вторую. Я почти у цели. Арка, ага. Хоть бы открыто! Вот, ага, красная дверь. Никто не курит. Жаль. Подхожу. Закрыто. Зараза.

А связь не работает. «А! Вторая симка. Стоит попробывать. Ну давай же! Включайся!»

«Есть. Так.»

– Алло! Антон, ты в Чайной?

– Да, но мы уже уходим в Noor.

– Хорошо. Скоро выйдете?

– Через пару минут.

– Давай быстрее, – закончил я почти умоляя.

Страшно. Кто оттуда выйдет? Может, убийцы? Может, смерть меня ждёт именно здесь. Место очень подходящее. Подворотня самое то.

Вышли Антон с Юлей. И это были не они. Судя по всему, тоже проекции. Или со мной что-то совсем не так. Смотрели они на меня как-то отстранённо. Будто я призрак. Всё кончено. Я перепугался, говорю:

– Привет!

– Привет. Ты как вообще? В порядке?

– Не уверен. По-моему, я умер.

– А…, – досада и отчуждение. Не пойму, что ещё на его лице, – Юля, это Семён. Семён – Юля.

– Очень приятно, Юль. Чё, в Noor?

– Да, пойдём.

И мы пошли. Они идут какие-то сами в себе. В расследовании они мне точно не помощники. Юля надевает мне капюшон. Забота. Но теперь я ещё больше боюсь, что отравленный «хитон» съест меня заживо.

– Что с тобой, Сёма? – заботливо спросила Юля.

– Я умер и теперь мне нужно расследовать собственное убийство, чтобы вернуться в прошлое и всё предотвратить, – посвятил я Юлю в своё незавидное положение.

– Он марку съел, – скептично и едко отозвался Антон.

Юля обернулась на него. Потом обратно на меня. Смотрит удивлёнными глазами и говорит:

– Зачем ты это с собой делаешь?

– Я не знаю. Я же компанейский. Мне дали – я съел. Но дело не в этом. Меня, похоже, убили.

– Как? Когда? – понимающе и сочувствующе спросила Юля.

– Не знаю. Это и нужно выяснить. Я думаю, сегодня. Но уже не уверен. Через две недели лечу в Бразилию. Теперь думаю, что скорее всего там. В любом случае надо всё выяснить и вернуться в прошлое, чтобы предотвратить.

Юля смотрит испугано. Антон качает головой.

Тверская сияет многочисленными огнями, которые ещё не успели снять после Нового года. Ветер швыряет в лицо крупный пушистый снег. На лице у призрака он, наверное, может и не растаять. Сосредоточив внимание на левой щеке, я с замиранием сердца жду и: продержавшись с полсекунды, снежинки всё же сползают к подбродку тонкими ручейками. Значит, ещё не всё потеряно. Значит, ещё живой. Я смотрю вниз. Снег под ногами превращается в белые воды Стикса. Они пытаются затянуть меня в аид безо всякого перевозчика. Но я отчаянно сопротивляюсь и шагаю по ряби против течения.

Я поднял голову. Огни превращаются во взрывы салюта, что я видел на Иртышской набережной в День Победы. Ничего удивительного. Перед смертью мозг взывает к самым радостным воспоминаниям детства, и в голове раздаётся громогласное «Ура!» Это приманка. Не поддаваться. Noor уже близко.

Охранник смотрит оценивающе. Нечасто видит призраков. Хотя он тут наверняка и не такое видел. Пустил нас.

Спускаемся в гардероб. Снимаю и отдаю свой «хитон». О нет! Подвал и туалет. Опять опасность. Это могло быть и здесь. Может, это именно тот сортир. Но сходить надо. Я рискнул. Пол плывёт. Река настигает меня и здесь. Я выбежал и наткнулся на Антона. Ему тоже нужно в туалет. Ожидание в одиночестве опять кажется длится больше часа.

Он всё-таки вышел, мы встретили Юлю и пошли наверх. Нашёлся даже столик. Уселись. Они берут по коктейлю, но мне пить точно не стоит. Мне чай. Я тут явно третий лишний, но когда речь идёт о жизни и смерти, по таким пустякам не стоит заморачиваться. Они попивают коктейли, двигают головами в такт музыке и перекидываются парой слов. Я осторожно наливаю чай. Столько народу вокруг. Все танцуют. Опасность может прилететь откуда угодно. Я даже не замечу. От нарастающей тревоги чашка в руках начинает подрагивать.

Антон говорит:

– Мы пойдём потанцуем.

– Только недолго, – жалобно отзываюсь я.

– Хорошо. Недолго.

Они уходят, и время снова начинает тянуться. Я пытаюсь уследить за людьми вокруг, но это не имеет смысла. Их слишком много, и двигаются они беспорядочно. Раздался резкий звон стекла и крики. Звуки доносились слева. С бара. Видимо драка. Ну всё, началось. Вот сейчас-то меня и убьют. Внезапно приходит осознание, что тот чувак, который в неадеквате швыряет стаканы в бар и орёт, это я. Что это я там в безумном состоянии творю всякую дичь. И вот сейчас приедут менты и убьют меня. А тот я, который сидит сейчас за столиком и на всё это ошалелыми глазами смотрит, это вовсе не я, а призрак из будущего, который прибыл всё изменить. Но вмешиваться страшно. Вдруг сделаю только хуже. Парня, то есть меня, уже крутит охрана. А я, то есть призрак, сижу и дрожащей рукой подношу к губам чашку чая. Ну где же Антон?! Куда они ушли? Меня вон крутят уже вовсю, а им хоть бы хны!

Антон с Юлей вернулись. Мне показалось, их не было часа два. Рассказывать им про парня не стал. Юля собирается домой. Антон говорит, что проводит её и вернётся. «Нет, я с вами,» – говорю. Ну нахер тут ещё два часа сидеть одному.

Мы идём за куртками в гардероб. Чёрт бы побрал этот подвал. Выходим на улицу.

– Вон, такси подъехало. Постой здесь. Я сейчас провожу и вернусь, – говорит Антон.

– Хорошо. Только далеко не уходите.

– Да куда далеко? Вон же такси.

До машины метров пятьдесят. Я обнялся с Юлей на прощанье. Они пошли к такси. Только они отошли шагов на двадцать, я почувствовал, что снова нахожусь в опасности. Я иду за ними, сохраняя примерно эту дистанцию в двадцать шагов. Антон оборачивается и посмеивается. Мне же не до смеху. Они целуются в щёку на прощанье, и Юля садится в машину. Антон с недовольным выражением лица подходит ко мне. «Ну что, пошли, ходячий мертвец. Выпьем чего ещё,» – говорит. Всё ему шуточки.

Переулками мы дошли до Патриков. Там сели в каком-то вычурном баре. На полу ковёр расползается сотнями красных, синих и фиолетовых змей. Но как ни странно, тревога уже почти прошла. Похоже, мне показалось, и меня всё-таки не убьют. Антон взял котейль на виски, я грейпфрутовый сок. Пить всё ещё страшно. Но потихоньку попускает.

Мы поболтали о том как я дошёл до жизни такой. Потом про разговор Антона с Юлей. Потом я ещё раз поведал про Луизу. И что со мной не так? Почему она меня заблокировала везде? Всё же хорошо было. Такие два хороших свидания. Ладно. Скоро в Бразилию лететь. Там всё будет кайф. По крайней мере так сказал Антон.

Мы вызвали Uber и поехали наконец домой на Демьяна Бедного. Тёмно-синяя тишь двора московской хрущёвки уже не создавала угрозы и казалась даже волшебной. Всё кончилось. Мне больше ничего не угрожает. Дело идёт ко сну. Хоть робкая тревога в глухом закоулке мозга и шепчет, что я могу не проснуться. Или всё-таки проснуться в ванной в луже крови и… ну, вы знаете.

Антон постелил мне на диване. Пока он этим занимался, я уставился в календарь, висевший на двери. На календаре – «У подножья горы» Гогена. Картина оживает. Собачка бежит, мужик идёт, облака плывут, пальмы качаются. Просто мультик какой-то. Антон спрашивает чего я уставился, и я ему объясняю. Наверное, ему тоже хочется посмотреть, но… Оборачиваюсь и вижу на столике автопортрет Серебряковой. Тот, что в анфас. С синим то ли платком, то ли чем. Он не плывёт. Снова на Гогена смотрю – опять мультик. Странно. Гоген плывёт, а Серебрякова не плывёт. Рассказываю об этом Антону. Он сидит за столом и только с удивлением и даже какой-то опаской смотрит на меня. Я снова смотрю на Гогена.