Читать книгу: «Стихи и мысли. Ростов-на-Дону»
Дизайнер обложки Николай Николаевич /Дурнев/
Дизайнер обложки Михаил Романович Васильчук
© Роман Юрьевич Васильчук, 2021
© Николай Николаевич /Дурнев/, дизайн обложки, 2021
© Михаил Романович Васильчук, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0053-5059-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Контактные телефоны: 89518311820
89896184775
Адрес электронной почты:
Сайт:
http://romanwasilchuk.wix.com/stihi
Мои стихи
Они не совершенны по форме,
И, почти все о грусти.
Написаны были на фоне,
Реальности, от которой стремлюсь я…
Они стремились от дней,
Которыми я не доволен.
В них смятенье идей,
Размазана грязь боли.
Отчасти они не мои,
Скорее стихи скитаний.
Ими смешивал дни
С красками воспоминаний.
Они Вам не знакомы,
Но, возможно помогут,
Задуматься над попыткой исторгнуть,
Что-то из искушённого слога…
ПРОБЫ ПЕРА
Маме
Милая, строгая мама!
Я так люблю тебя!
Бываю порою упрямым;
Но не было памятней дня,
Того, что мне дал основное
И самое главное право,
То право на жизнь без покоя,
А жизнь подарила мне Мама!
Тебе мама
Без слов ты всё мама знаешь,
Зачем слова пустые?
Ты всё хорошо понимаешь:
Я люблю тебя – это слова непростые.
Люблю тебя мама с тех самых пор,
Как только я на свет родился,
С тех пор, как увидел наш старый двор,
Ну, в общем, когда в тебя влюбился.
А разве можно не любить свою мать,
Ту, которая жизнь тебе подарила?
А мать одна —
Навечно она!
Мама – поддержка моя и сила!
Зачем?
Зачем всё это? Я не знаю сам.
Зачем?.. Ведь этого не нужно нам!
И мысли здравые витают где-то…
– Зачем всё это?
Родина-Мать
Можно много о Родине вспомнить,
Но одно лишь хочу Вам сказать:
Народ наш всегда будет стойким
Будет стойким за Родину-Мать!
Осень 1986
Осень медная, небо лиловое,
Серые тучи с востока плывут,
Дождь: капли тяжелые – словно свинцовые
Падают наземь и душу жгут…
Капли дождя разрывают на части
Унынием переполненные сердца…
Да… Да унынием и безучастьем.
Тоска… И так без конца…
***
Я живу на Земле
– В этом сила моя
Я многое знаю
Чего-то не знаю Я
Жизнь не протечёт
Скоротечно,
Ведь жизнь человеческая
Вечна.
Надо жить, чтоб о
Тебе
Сказали: «Он живёт
Среди нас на Земле».
***
Я боюсь прожить
свою жизнь так,
Чтобы не было мучительно-
больно,
За дни, прошедшие в
пустяках,
За часы, протекшие
Самовольно.
За то, что не загорелся
звездой ярче всех
За то, что слушал
подонков,
За то, что хоть и
Сопутствовал мне успех,
Но кончалось словами:
«Эх! Ты – Ромка!»
За то, что жил себя
казня,
За то, что прощал
обиды,
За то, что был просто
Размазня,
Но никогда не слышал:
«Иди ты. – Гнида!»
Я хочу в жизни своей
Идти в ногу с веком
И чтобы обо мне не
Вспоминали худо.
Я просто хочу быть
Человеком!
И не прослыть дерьмом
и иудой!
Кто сказал, что жизнь – игрушка —
Игрушка в руках людей?
Кто-то набил своё сизое брюшко,
На бок лёг и рассуждает, – плебей!
Он говорит обо всём, что захочешь.
Вы посмотрите: какой эрудит!
Да глянь ты в окно и увидишь воочию,
Как люди живут, что лоб твой – гранит.
Он скажет о женщине – она психопадка,
А о культуре рассуждает с гримасой.
Я говорю: «Слова твои – гадки,
А мозг – сродни с пластмассой!
Солдат
История знает немало имён,
Событий, значимых дат.
Мы вахту памяти гордо несём
И помним тебя – солдат
Ты жить хотел,
Но погиб за нас,
Быть счастлив умел,
Но жил – раз…
Чтить тебя будем
Солдат простой,
Ты за людей погиб
– Человек большой.
Мы не забудем!
Ты прожил не зря
И может быть я
Не жил бы сейчас —
Спасибо, с поклоном от нас!
Я
Я умён – не знаю,
Я честен – не знаю,
Я красив – не знаю,
Я силён – не знаю…
А если честно – не умён,
Абсолютно не силён.
Сам себя не понимаю
И своей судьбы не знаю.
Я к тому ж самолюбив
И с друзьями не учтив.
О себе сказать готов:
Презираю дураков!
Я Вам так друзья скажу:
Сам себя не нахожу.
Да и как найти себя?
Не поймёт никто меня…
КНИГА***
Нам многое книга даёт
– Жизни учит она,
Иногда по живому бьёт,
Радует нас иногда.
Книга – учит, требует, заставляет.
Не каждый её любит тогда.
Часто с восторгом ложь принимает,
– Правду поймёт не всегда…
***
Зачем живу и почему?
– Я этого не знаю,
А что сейчас переживу
– Потом не испытаю…
*****
Нельзя скорбеть о дне вчерашнем
Нельзя увидеть день грядущий.
Необходимо жить, трудиться в настоящем
Чтоб сделать будущее лучшим…
Вопрос о жизни
Что же такое жизнь?
Я Вам не смогу ответить
На один сложный вопрос,
Который, Вам задают
Ваши любимые дети…
Папа, зачем я живу?
Отец не находит ответа.
Для чего это нужно ему?
– Ребёнку необходимо это!
Сынок! Это глупый вопрос,
Ну, как на него ответить?
Ты просто ещё не подрос…
Взрослые! А, как малые дети!!!
Поэт и стих
Бичуют стих,
Хоть он готов;
Поэт, вдруг сник,
Он занемог:
Не может он смотреть бесстрастно
На выстраданное сочинение;
Его он любит чисто, ясно.
Его не беспокоят мнения.
Зачем тогда он попросил,
Чтоб стих критиковали?
Поэт считает, что пленил
Он критика стихами.
Но тут обратный результат —
Поэт – не понят…
С ним спорят, что-то говорят…
Он не согласен – его гонят…
Поэт ведь хочет, чтоб его творенье
Все рассмотрели, как шедевр.
Ему лишь нужно одобренье;
Ведь одобренье – стимул!
Стихи – герб!
Бред сумасшедшего
Не хочется так просто жить
– Хочется судьбу пленить
– Жизненный путь – нить
– Нельзя в сторону шагу ступить.
Идти По-прямой – к чему?
Хочется всё испытать самому
Но конечно всё не успеешь,
А мечты о счастье лелеешь.
Я умру всё – равно во времени
Родился – умер, но пожить?
Хочу жить не в темени
Хочу что-то успеть совершить!
К чему – существо?
– Жизнь к чему?
Одно баловство
По – моему.
Я не хочу
– Судьбу пытаю
Жизнь волочу
И таю, таю
Хочется – сможется,
Сделаешь, если желаешь.
На тебя ответственность ложится
– Если повелеваешь.
А если – нет,
Готов ответ:
– Живи в тени
И ни-ни…
Гость из будущего
Вы спросите его: «Почему ты такой?»
– Он ответит, воспитанный временем:
«Ничего не может поделать с собой
Человек – идеал Ленина!»
Все черты горят его,
до всего есть дело
Ведь это будущего человек,
Быстро сделает дело – умело,
Обгоняя на тысячелетие
грядущий век!
***
Как часто смех сменяется слезами
– Ведь веселится так легко,
Но плача, видишь влажными глазами,
Что радость слишком далеко…
Сомненья
Всяк пользу должен принести народу своему!
Моё такое ж мненье.
Но нужен ль я ему?
Вот в чём сомненье!
Лень
Нет никакой охоты
И мыслей никаких.
Нет никакой заботы —
Не выполню работы!
Вот весь мой сказ и стих…
Непонимание
Когда кому-то правду говорю
– Смеются надо мной.
Не понимаю…
Как олух я стою,
Не уж-то я такой смешной?
От правды все готовы отвернутся,
Ведь ложь – сладка,
Потом в себе замкнутся,
Не отхлебнув от чаши правды и глотка…
Шестнадцать лет
Когда-нибудь, лет эдак через десять,
Я, может, кое-что стоящее напишу,
А пока – надо все взвесить,
Но меня не судите – прошу…
Надо в себе самом разобраться
И себя раскусить, как орех.
И не надо на до мной смеяться,
Предоставьте самому судить себя – ведь это не грех.
Я Вас прошу, ошибки подскажите!,
Чтоб уберечь от неудач.
И для моей же пользы меня казните:
Ударив меня говорите: « Не плачь!»
Я только хочу человеком быть,
А не на всех искоса смотреть.
Не хочу скалиться и волком выть.
И готов всё перетерпеть.
Люди! Будьте людьми,
А не волками!
По-волчьи скалясь мы вызываем отвращение,
А бывая добрыми – радости ощущение…
Правда и ложь
Я долго бродил по Земле
И как-то ложь повстречал,
Ложь понравилась мне
В своих сладких речах.
Но сколько я не бродил,
Не мог правды найти.
Сладкую ложь полюбил.
К правде забыл пути.
Но как-то правду увидел я
И всё перевернулось во мне:
Неужто это правда моя,
Раздавлена, прижата к Земле?
Я бросился к ней и поднял
Горькую правду мою!
От правды иногда так больно,
Но я её отстою!!!
Демон (поэт)
Он презрит всё, всё отвергает,
Тоску- любовь божественную эту.
За нами часто наблюдает;
Его душа – душа поэта.
Неумолим, коль видит счастье —
Он для себя отверг его,
Но созерцанье горя иль ненастья —
Души блаженство для него.
Он – демон – отверженный от мира.
Он понял жизнь – вскипела кровь…
Но будет жить он вечно и правдиво,
Средь нас рождаясь вновь и вновь…
Говори правдиво
Я живу – почему?
Для чего – не пойму…
Если для людей,
То лжи перечить не смей!
А если правду говорю порою —
Любой займёт, при этом место палача,
И скажет мне, что я гроша не стою.
Прилюдно лжёт тот человек – крича!
Молчи! – Мне люди говорят.
Чего добьёшься – коли ты правдив?
Молчание и ложь недалеко стоят.
И если ты молчишь – то ты – труслив…
Подражание (памяти Виктора Холодова)
Невелик мой стих и колюч,
Не радует и не даёт он сил.
Он не разгонит вешних туч,
Не возродит светил.
Хочу в стихах своих – правду говорить
И… И лгу я…
Такие стихи не будут ценить —
Находя в них «правду» такую…
Хотя некоторые будут любить стихи такие,
Восторгаясь… – Чем? —Ложью-то?
О лживых стихах скажут: – Они не плохие.
Правду раздавят и защитят ничтожество…
Приговор
Для чего я живу? Всё вздор!
Оглядываюсь – нет никого поблизости.
Во мне самом мой приговор —
Приговор человеческой низости,
Приговор всем и вся —
Тем – кто грешит;
Раскаившимся
И тем, кто низость вершит…
Друзья
О! Мне многое друзья дают —
При ссоре сразу предают;
Враги тотчас откуда-то берутся
И надо мной смеются.
В глаза смеются по любому поводу,
Ну хоть… Ты палец покажи им.
Они не слышат мои доводы,
Их довод в том, что я один.
Один в безмолвном одиночестве
Я мысли здравые имею;
Хоть я и глуп, в своём отрочестве,
Но их произнести посмею!
Повальный ветер в души бьёт
Зима с собою смерть несёт,
Но скоро вновь весна придёт,
И тёплый дождь уже идёт,
Всё поднебесье синева зальёт
И лжец, вдруг, правду говорить начнёт
И лжи он больше не перенесёт
Любую подлость от себя он отшвырнёт
И никогда её не помянёт
***
Хочу быть в поэзии первым,
Чтоб писать о неоткрытом.
И ещё хочу, чтоб нервы
Вглубь души были зарыты,
Чтобы доброта сияла
Словно ореол,
Чтоб судьба не ныла вяло,
Чтоб по жизни я прошёл
Как комета – тьму пронзая…
И меня ещё узнают!!!
***
Вы спорили о литературе?
Вы её знаете? – Нет!
А ведь это культура.
Возражают мне: – бред!
Мудрый человек изучает
Литературу
Невежа не знает её.
Если вникнуть в её структуру
Каждый находит что-то своё…
Оставленным друзьям
Я в жизни совершал ошибки и потери
И вот в который раз стою у этой двери
Душа кипит, раскрыв мои глаза.
Судьба пуста? – на щёку падает слеза
И всех людей я долгим взглядом мерью
И утешаюсь: – Я имел друзей, но где они
теперь?
Вдруг осеняет: Все они за дверью,
Но передо мной закрыта эта дверь
Друзья! Где Вы, за что покинули?
К чему вопрос? – Я знаю сам:
По мелочам, – а мелочи уж схлынули
Друзья! – Ведь жизнь делил я с вами
пополам,
Я боль терпел, а счастья было мало,
Но не об этом речь сейчас
Всё дело в правде, а она от Вас устала
И потому – то я оставил Вас…
Осточертело мне всё это,
Уж лучше прозябать в тени,
Остаться одному, но быть поэтом,
А жизнь сама рассудит все стихи мои…
Первый раз
Я в первый раз за жизнь свою не вру —
Произношу: «Какой же я дурак!»
Потом привычно, для себя, я лгу:
Я пошутил – я просто так…
И отпираюсь в мелочности глупой —
Ведь все хотят казаться лучше и умней.
Во лжи погряз я – это стало мукой
И мне не выбраться из этой тины, – хоть убей…
А правда далека —
Не дотянуться до неё…
Ложь? Правда?
В чём спасение моё?
Я уйду…
Я уйду, не попрощавшись ни с кем,
Оставленный друзьями и врагами.
И кто-то скажет: «Зачем
Он ушёл, не простившись с нами?
И кто-то прольёт слезу,
Накопившуюся годами…
Я уйду «ни в одном глазу»
Не простившись с трезвенниками.
А кто-то вздохнёт легко
И скажет: «Слава Богу!
Пусть он уйдёт далеко
И обратно не находит дорогу!»
Я уйду иль в пургу, иль в жару,
По дороге дальней и гадкой,
Ведь сидеть в тени мне не по нутру,
Не по нутру, блестя молчаливой загадкой —
Наблюдать за жизнью украдкой.
Как изгнанник из рая уйду —
Горькую правду выразив метко.
И меня в новый мир проведут
Бессонница, непринятая таблетка…
Жизнь и правда всегда воюют:
Ложь – жизнь защищает…
Ложь – правду бичует…
Добивает… Убивает…
Памяти Высоцкого
Я хочу сказать о Володе:
Он жил и пел, как Бог,
Он не поддавался моде,
Он ей поддаться не мог
Его называю гением,
Об этом скажут друзья
Среди тысячи мнений,
Своё выскажу я:
Размер и понятен, и лёгок,
Рифма душу пробирает,
Во лжи – недобирает много,
В правде – перебирает!
Я не люблю
Я не люблю, когда доволен
И по течению плыву,
Я не люблю, когда я склонен
К тому, что без причины лгу.
Я ненавижу чувств поддельных
И отведённый взгляд
И не люблю я сцен постельных,
Тем более, когда об этом говорят.
Я ненавижу дружбы хитрой:
Когда за мелочь друга продают,
Я не люблю кривить душой открытой
И не люблю, когда в неё плюют…
Я не люблю пустых лишений,
Когда мне безотрадно.
Я ненавижу одолжений
И слова «ладно».
Д.Л.
Непросто расставаться
И встретиться – нет сил.
Мне трудно разобраться —
Ведь я тебя простил.
Мне нечего бояться —
Ведь я не делал зла…
Непросто над собой смеяться,
Ведь ты тогда ушла.
Ты молча уходила
И отвела глаза
Мне больно, больно было —
Ты, не простясь, ушла.
А я, как истукан стоял
И долго взглядом дверь сверлил…
Мне показалось, что тебя я потерял… —
Ведь я тебя простил.
Детсад
К чему весь этот шик и блат?
К чему стремитесь, люди?
Ведь жизнь – огромный детский сад;
Так было и так будет!
31,7,1987 г.
Женщине
Твои глаза – красивейшие на Земле,
– Они нравятся мне.
Твой голос нежный…
Твоя улыбка…
Ты – моя надежда,
Ты – моя попытка
Жить
13,8,1987 г.
Я многого хочу
О, Господи! – Хочу любви
И избавления от мук,
Хочу кипения в крови,
Волненья и дрожанья рук.
Я в бездну падаю и не за что схватиться:
Два – три сучка я вырвал по пути…
О, Господи! – В кого же мне влюбиться?
Кого себе найти?
Всевышний! – Я томлюсь от жажды —
Хочу напиться.
Витает рядом отголосок правды:
Мне не в кого влюбиться!
Хочу любви я яркой, не мгновенной,
Хочу идти, не падая на жизненном пути.
Хочу любви взаимной непременно!
Но где её найти?
Моему брату Игорю
Я знаю человека одного,
Он много сделал (да и сделает) для блага моего.
Он мой пожизненный учитель
И мой родитель…
Всех ценностей глубинные пласты
Я от него внимаю
С ним я б поднялся и до звездной высоты,
Но в облаках безделья я витаю.
Его, конечно, понимаю:
Во мне замкнулось его «Я»
И с этих облаков слетаю,
Ведь жив он для друзей и для меня!
Моя судьба вся на строке,
А совесть в сердце и открыта.
Тупая ложь – зажата в кулаке
И в бездне прошлого зарыта.
Моя душа горит от нетерпения
Во мраке этого житья…
Мне не уйти от жизни и самозабвенья
Живу – лишь я, люблю – лишь я…
Осень… Ненависть холодно стынет
Висит минута на обрыве встречи;
Я не дождусь, когда меня злоба покинет,
В холодной, грязной тьме словесной сечи…
Но закипает боль, родившись из намёка.
Навет обиду нехотя стегает
И вылетает фраза, рождённая до срока:
«Иди отсюда! Я тебя не знаю…
19,9,1987 г.
Желание
Луна и звёзды, и цветы,
И верный друг, сидящий рядом:
Чего от жизни хочешь ты?
Достатка, любящего взгляда.
А ещё? – Суеты и прощаний,
Потерь и ревностных мук,
Серьёзных мужских обещаний,
До боли знакомых рук…
Всё? – Нет! Людей ещё
Искренних и правдивых;
Чтобы счастье моё
Понимала толпа несчастливых…
28,9,1987 г.
Осень
Листья клёна желтизна обдала.
Земля прикрылась тишиной осенней.
Лета нет, оно пропало,
Но не умерло – ушло на время…
Меньше стало смеха и веселья,
Только плачет дождь о днях минувших.
Обернулась: тишина, покой, безделье,
Жёлтой грустью в осень окунувшись…
03.10.87
Поздняя осень 1987 г.
Неистово волосы рвёт
Ветер, умывшись дождём!
Пламенно молния жжёт
Облако, убаюканное сном.
От усталости клён дрожит —
Сил больше нет с непогодой бороться…
Зима год обольстит
И бешено в осень ворвётся!
8,10,1987 г.
Первый взгляд
Разобраться в себе нет сил.
Познать суть – нет ума…
Я на берег жизни ступил —
Это жестокая и злая страна:
Здесь все люди – братья и друзья,
Подавляющие друг друга;
Любящие – только себя…
Мне лучше уйти отсюда;
И придти в страну другую —
Где доверье, любовь и разум…
Коль нашел бы страну такую —
Перенёсся туда сразу!
27,8,1987 г.
Кому я нужен
Кому я нужен? – Проходимцу,
Который хочет говорить.
И по ночам мне может снится,
Что я могу ещё любить…
Кому я нужен? – Весь в пороке,
Заботясь только о себе;
Я не думаю о сроке —
Блажь самолюбья в голове.
Я нужен лишь своим родителям,
Которые обо мне заботятся;
Я нужен сумасбродам и мучителям —
Я стольким нужен, что смеяться хочется…
7,10,87,
****
Снег белый хрустит под ногами
Я медленно двигаюсь в путь.
Иду я неведомый Вами
И мне бы с пути не свернуть
Свой путь – называю судьбою,
Дорогу – жизнью зову,
А след, что остался за мною
Стереть я уже не могу
Я в путь отправляюсь далёкий,
Обратно мне не возвратиться
И в вечные жизни уроки
Вынужден я углубиться.
29.10.87
Сейчас
Я не могу найти себя,
Как бешенный мечусь в тумане…
Ведь каждый встречный для меня,
Как идеал – мне трудно с вами.
И подражательства порок
Описан многими. Как следствие:
Нормальной жизни выйдет срок
И дальше будней сумасшествие…
Один, как перст, среди камней,
Ищу я своего признания.
Мне трудно одному, среди людей,
Без их внимания и понимания…
26,11,87,
Моя любовь устала от забот,
Прикрылась чёрною вуалью;
Такое счастье наверно не придёт —
Оно сменилось жизнью – сталью…
Когда я наслаждался, то меня любила вся земля.
Сейчас, покинутый собой, устал от нервных перетрясок.
Мне кажется порой – отвергнут всеми я,
Но жизнь моя познает ярких красок!
27,12,87,
Я словно ослеплённый странник иду к себе,
Иду, провожаемый многими,
Не видя ничего иду по судьбе, —
Смеюсь над собой, представьте себе,,,
И знаю: « Грешно смеяться над убогими»
Я словно оглушён и никого не слышу я.
Но думаю: ну кто ж меня избавит от упрямства и от глупости?
Я глух, когда мне что то посоветуют друзья,
Упрямлюсь, хоть и знаю, что упрямство – первый признак тупости…
Друзья мои! Я ненавижу многих,
За то, что столько тупорылых и убогих…
10—11,1,88,
В ДОМЕ СКОРБИ
Любовь моя не ведает границ
И я в лицо судьбе смеяться смею!
Пред матерью свергаюсь ниц!
Перед людьми повергнусь, сожалея…
Я не хочу ругаться на словах.
С моей, мужскою, не сравниться силой.
А жизнь проходит даже в дурдомах.
Вот только жаль – мне не хватает милой.
Моя любовь
Моя любовь уснула не на год,
А на пору осеннюю иль зимнюю;
Она с весною обязательно придёт —
Нужна любовь одна и мне не нужно лишнюю.
Любовь проснётся и придёт пора,
Которая разгула не допустит.
И повторяю я сейчас: пора —
Пора творить, а остальные пусть…
Пусть остальные подлости чинят —
Не безразличен я и к этому явлению;
Пусть остальные что угодно говорят…
Моя любовь – не клятвопреступление.
Моя любовь – пора цветущих роз,
Пора цветения – пора изгнания…
Порою говорю всерьёз —
Смеются – что за наказанье…
Как тяжело скитаться в городах,
Не ведая конца пути,
И истину искать в словах,
И доже просто – себя найти…
Найти себя – как много для этого надо.
А пустословья бред сметает всё…
Достаточно внимательного взгляда,
Чтобы понять, чем человек живёт.
Порой мне кажется, что посходило всё с ума…
Остался я один на зимнем перекрёстке
И светит равнодушная луна.
И хлещут мысли в голове, крапивой жёсткой…
СВОБОДА
Первая строка – так тяжела,
Что просто нет мочи,
А писать хочется:
Писать обо всём —
Обо всех и вся;
О том, о чём поём,
Живём – мучимся…
Дурдом
Ночью… Свет лампы в глаза,
Но и с лампой сны на жизнь похожи.
У медсестёр недолгий базар:
Больно раскалённой иглой сквозь кожу.
Медперсонала издёвки…
Санитары – дегенераты…
Ищите меня в Ковалёвке
Загаженный корпус, любая палата
Погасшие взоры, отрешённые лица:
Здесь воздух – кумар – перегар…
Такое только в кашмаре присниться,
Но наяву этот кошмар…
Авг.1988
Жалуйтесь здесь на судьбу
Ум – не рабочие руки…
Я видел всё это в «гробу»:
Людей безумные муки…
Слепой
Жизнь поглощает вязкая тьма
Стук по асфальту тросточки белой…
Суетные будни – пустая тюрьма,
Жизнь – как кошмар остервенелый.
Только во сне: улыбка у рта,
Сон, словно Рай – без выбора примет…
Утром проснётся, зевнув, слепота
И этот сказочный мир отнимет…
Авг.88
Лето
Что было, сегодня, – то было:
Множество лиц, голосов.
Всё это, в прошлом, застыло
В памяти радужных снов.
Я сутки не ел и не спал,
Прятал лицо от света,
Мучился, просто – страдал…
– Душное, пыльное лето
Я пытался уснуть, но не мог,
Терял то, что берёг,
Меня звали, но я оглох.
Я верю, но где, же Бог.
Мелькают жизни частицы…
– Ты знаешь, что правишь судьбой…
Даже смерть может присниться
Или то, что случиться с тобой!
Я не прав, говоря про других,
Но меня не судите строго!
У меня – одна дорога
– Это мой написанный стих!
24.08.88г.
Горы
Дымка небесная,
Облако белое,
Скалы отвесные,
– радость победная
Бураны и льды,
Пропасти – трещины.
Голос судьбы,
Следом отмеченный
Люди – утраты
– Всё позади.
Тропы здесь святы
– По ним и иди.
Радужным слоем
Блещет картина.
Вершина героев —
Любая вершина!
2.06.88.
Ненавижу
Ненавижу решёток,
А за ними людей.
Ненавижу верёвок
Из-за петель для шей,
Ненавижу оружие
Смерть несущее нам.
Ненавижу удушье,
Недоверье к словам.
Ненавижу я всё
Что карает и властвует.
Ненавижу «твоё» и «моё»
– остальное пусть здравствует.
23. 04.88
Черта
Нам в будни не до праздничных процессий.
И лязг затвора всё уносит в пустоту…
Вот, вскинул руки и, упал на месте,
Тот, кто зашёл за красную черту…
Вот, я иду к черте, я знаю – выстрел грянет;
Но, что-то медлят за моей спиной.
Они бессильны – пуля не достанет,
Пускают сплетню «чёрною стрелой»…
А у черты, раскинув руки,
Лежат поэты и бога…
Я слышу звуки, вижу муки,
Созданья строк их, почитаемых, в веках…
6,88 г.
Эпилог
За меня любимый —
Мой дружок старинный,
Он не скроет правды —
Скажет про меня:
Что не был я гадом
И не был скотиной;
И меня зароет
Вся моя родня…
И теперь, как ранее —
Все мои сказания,
Перечтут о жизни
И о том, что пел…
За меня откроют
Тайны мирозданья —
То, что не сумел я
И, что не успел…
20,6,88,
***
Что наша жизнь?
– один пустяк!
Чего же более?
– Вся жизнь проходит в мелочах
И нету воли…
Вся наша жизнь – сплошной туман,
Без радости и без любви!
Вся наша жизнь – один обман
– Ведь это же у нас в крови…
18.06.88
Памяти В. С. В.
Как он сказал: «… смерть намечает самых лучших
И дёргает по одному…»
Нам не понять чужие души,
А наши мысли были ведомы ему.
Но что же с ним, чем он обеспокоен?
Инфаркт – не срам.
Он только очернён людской молвою,
За то, что честен был и верил нам;
За то, что никогда не знал покоя,
За сотни жизней, прожитых за нас…
Он вознесён к поэтам и такое
Произошло, и нет его сейчас…
18,6,88,
Они
Жизнь отравляет прогнившие дни.
Руки заката несут неудачи.
Растоптанное милосердие от униженья
плачет,
Податливые души рвут на части – «они»
«Они» презирают всё то, что свято.
Честь продаётся и покупается.
В холодную мразь жизнь окунается
Удача на грязных душах распята.
Город задыхается серой толпой.
Терзать – значит жить! – Все так считают:
Добрых людей, каждый день обижают
И пьют их кровь неотрывно, взапой…
Люди гаснут в тупом одиночестве,
Задыхаются серым, холодным домом.
Наши надежды бьются со звоном
И покинуть всё это хочется.
Что же нам делать, как же нам быть?
Мы редко находим и часто теряем….
О счастливой жизни со слезами
Читаем…
И начинаем колоться и пить…
Ноябрь 1988г.
Мои слова упали в снег белый,
А Ваши в душе оставили рваную рану:
Пускаете Вы слова в сердце, как стрелы,
Сердце считает на теле своём шрамы;
Хлещете, хлещете Вы по лицу словом,
Стегаете, с радостью по открытым глазам,
И для Вас, наверно, уже ничто не ново —
Моим кровавым не верите Вы слезам…
Я умер и меня палачи оставили,
Земля засосала бренное тело.
Цензоры крест на могилу поставили,
Зачеркнув могилу, как стих несмело.
Душу мою облили молвой.
В рай калитка была заперта;
В душу плевали, топтали гурьбой.
Бросили, скомкав в адское жерло костра…
Моя душа горит огнём.
Мы часто в души, приоткрытые плюём…
3,9,88,
По-настоящему утонуть
Можно лишь в море.
Горя хлебнуть
У источника горя.
Тот, кто плачет,
Не видит веселья.
Так или иначе
Приятно безделье.
Убогий к зеркалу
Вряд ли подойдёт.
Убийцу кровь
По- сердцу не бьёт.
О чём-то судить
Можно лишь зная.
Быть или не быть! —
Голос ада или рая?
Конец всех начал
Смерть – это пароль.
Мертвец одичал
И чувствует боль.
Муторной думой
Душу свело…
Почти всё знать
Очень тяжело…
Сердце, после смерти
Не может биться.
Что-то непонятное
В мире творится
Смерть умирает-
Думаю я,
Если живёшь ты
Ближних любя!
10,10,88,
Подонки
Они идут с улыбками на лицах,
Вдыхают жизнь в отравленные души,
Зачем-то крылья обрезают птицам,
Стуча зубами, говорят: «Не трушу».
В лицо смеются старикам, калекам,
И в душу лезут с ядом горьким,
Становятся подлее с каждым веком
И жизнь ломают стольким…
Их помыслы —вовсе не новые:
В тридцатых шагали под барабанную
Дробь…
И сейчас они есть- бритоголовые-
Любят тёплую, липкую кровь.
Их опьяняет дым от пожарищ,
Скользки ладони от кровавых испарин…
Палач миллионов – любимый товарищ,
– Иосиф Виссарионович Сталин…
17.10.88
Когда мне будет пятьдесят,
Когда душа от лет хмелеет,
Когда уж постоянен взгляд
И сердце в чувствах поумнее.
Когда узнаю всё, что свято,
И заплачу за это кровью.
И будет жизнь моя распята
Над человеческою скорбью.
Когда мой ум погрязнет в тине
И грязи сути бытия,
Тогда и сгинут все святыни
Мудрее делая меня.
Тогда не буду сомневаться
Ни с кем-нибудь, ни сам с собою;
Тогда я стану насмерть драться
С удачей, жизнью и судьбою.
Когда мне будет пятьдесят —
Я буду знать – никто не свят…
8,11,88,
В чём смысл жизни?
– Об этом думаю я:
Конечно же, в оптимизме!
И так считают друзья.
Я знаю, что подлостью травят
Некоторые сердца.
Но меня не заставят
Бесцельно жить до конца.
Я откопал в себе жилу,
К которой лежит интерес.
Я найду в себе силу
И попытаюсь достать до небес.
Достану! – не смейтесь! – Достану!
В этом сила моя.
Только бы жить без обмана,
Только бы жить без вранья!
Наука «жить» – безгранична,
Это – неоспоримо!
Не буду касаться Вас лично
И проходить мимо!
18.01.89
Я чего-то хочу —
Но чего не знаю;
Когда не надо молчу,
Когда нужно – мечтаю.
Я чего-то жду,
Но не дожидаюсь.
Сетую на судьбу
И, маюсь, маюсь.
Я зачем-то спешу,
Но не догоняю.
Себя не нахожу,
Проще сказать – страдаю.
Но я узнаю то,
Что в жизни – во-первых,
Только как-будто ножом,
Словом не режьте нервы…
1,1,89,
***
Я решаю то, что знаю.
То, что знаю – то пишу.
Я мечтаю и страдаю
И хожу, хожу, хожу…
Я в шестнадцать пел, как птица
– Прославлял родной народ!
А в семнадцать – психбольница…
Что же меня в жизни ждёт?
Подкатило восемнадцать,
Только б не меланхоличных мук.
Ну, вот как мне разобраться:
Кто мне враг, а кто мне друг?
Только б спутаться с судьбою,
А дурное позабыть,
Приподняться над собою
И удачу покорить!!!
19.01.89
