Читать книгу: «Я пишу сам себе»

Марк Брайт

Шрифт:

Иллюстратор Анастасия Антарь

ISBN 978-5-4490-7271-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Как часто вы говорите с собой?

Насколько часто, погружаетесь в мир собственных

фантазий и страхов, выстраивая сотни узких проходов

в лабиринте мыслей и противоречий?

Совершаете ли прогулки, по еще не исследованным путям

своего разума,

в поисках нового, неизведанного и столь манящего?

Как часто вы слышите свой внутренний голос?

Ведете ли с ним диалог?

В моем случае, я записываю, каждое новое слово.

Я, пишу сам себе.

Сухое/Красное

Поставь на меня капканы, разрывай мою плоть
на куски
Я запью всю боль полусухим/ полукрасным
полудрожащими вырву,
тепло из груди.
Не шути, будь серьёзной, злой, разъярённой будь.
Разбивай, рви гортань.
Проклинай меня
А я так же запью тем же самым, разрывая грудную
и пальцем по полу скребя

За тебя поднимаю я чайную кружку,
с засохшим, сухим, посветлевшим вином,
фужеры по полу разбросаны, окна все настежь,
осколки на мне, их мы и пьем.
Я остаточность чувства, манящая бездна,
радикально настроенный социопат
Ну а ты, как весна, как пьянящая дерзость,
из тепла словно строишь свой замок зеркал.

Я запью свою боль, когда ты потушишь свет
в ванной.
Свистом чайник на кухне зовёт
И сухим полукрасным.
Называют все соры,
она тихо скажет, любовь, дураком обзовет.

Я тепло из груди пульсирующим комом,
коматозно, дрожа, предлагаю тебе
И в этой пурге, ты к губам кружку подносишь,
осколки прилипнут к стопе
Вьюга, жарко, не важно на кухне, климат один,
только в воздухе разный
Ты так любишь моменты до дрожи, и смотря
на меня пьешь чай с коньяком
Пусть мы разные, страстные, влажные грязные
А я буду как прежде, боль запивать полусухим,
красным вином.

Заурядные дети титановых вшей

Лишь дыханье, вырывается звуком
из недр сознанья
Поглощая все, что я так полюбил
Внутри взгляда, поверженный духом
разразится, сломается
не вернется назад, ведь не жаждущим был

Разгорался и тухнул и не падал,
а просто лежал
Среди серости комнат,
страдания мира
Я не верил в судьбу и не верил богам
я усопшее тело, на золоте Рима

Нет, не проклят, не жалею себя
и не плачу в жилетку людскую
Я ребенок войны, сотен воин, если точнее
Мою душу больную
растерзайте на клочья, на мелкую паклю
и в бурю
чтоб горела быстрей, чтоб страдала сильней, чем
вживую

Так ликуйте в костюмчиках с кровью
заурядные дети титановых вшей
утопайте во славе рабского пота
поглощайте без жажды
кровь матерей и детей

Захлебнитесь в авациях
Громче, мощней
Прогрызайте еще не окрепшим мозги
Запускайте склизкую массу вестей
Копошитесь во мне, многотонные вши
наносите багрянцем мазки.

Ворон

В поле тихом, в небе чистом,
Средь лесов и шумных рек.
Где нет люда, и лес дикий,
Ворон дремлет, год иль век.

Она душа мучений сильных.
Он страдание чужбин,
Ворон падший иль он ангел?
Сотни лет уже один.

Нет пути ему на небо,
Ждет он часа своего.
Жажда мести, рвет и гложет,
Память буйствует его.

Глаз сомкнуть, увы, не может,
Крылья черные как ночь.
Он расправит, что есть мочи.
Боль не может превозмочь.

Слышит ворон, каждый шорох.
Помнит ворон, каждый взгляд.
Каждый голос, мыслей ворох.
Хочет все вернуть он вспять.

Ветер стонет, злая стужа.
Крылья просятся лететь.
Взмах один и вот он кружит.
Над полями, где метель.

Ангел темный, снова в небе.
Пролетает океан.
Видит войны, видит пепел.
Смерть и жизнь, людской тут стан.

Реки быстрые внизу,
Скалы грозные в дали.
Трупы, люди там несут.
Ворон видит падших лик.

Лик безмолвен, страха полон.
Для костлявой, новый пир.
Средь тех падших, видит снова,
Тех, кто, ворона губил.

Усмехнулся ворон дерзко,
Иль душа смеялась вновь.
Жажда мести колит сердце,
Режет глаз и стынет кровь.

От увиденной картины,
Ангел мрачный обомлев.
Там в дали болот трясина,
Смерти там богат посев.

Добрым был он человеком,
Зла другим он не желал.
Взмахнул крылом, и ярким светом,
Дорогу людям указал.

Небо грозно разразилось,
Свет сквозь тучи пробиваясь.
В душу ворона вонзилось,
Как острие иглы впиваясь.

Ангел темный с неба вниз,
Полетев стремглав.
Боль людскую он на бис,
Получал не раз.

Но упал не ворон дерзкий,
Пала наземь лишь душа.
Заберет нас луч небесный,
Крики наши заглуша.

Лишь теперь свободен ворон.
И у врат теперь стоит.
Душа спокойна и нет споров.
Там спокойствий монолит.

Так бывает, может, нет,
Я простите, лишь писатель.
Но душа, просит ответ.
Но, увы, я не создатель.

Вам решать, что будет дальше.
Сколько в жизни будет бед.
Можно ль ждать, вот так, без фальши?
Словно ворон сотни лет.

Может мстить, не стоит вовсе?
Может это не столь важно?
Он простил, и в омут бросил.
Ведь простить не так уж страшно.

Правда

В этом мире все стали, из стали, без плоти
Прогнившие туши, вы в тени, заметен вам свет?
Вы тщедушны, лицемерны с кровавою пастью
А руки? А руки и лица во лжи, в воровстве

Мир скатился к чертям, и на кой вам сдалась моя
правда?
Если падалью звать, так зовите не ждите ответ
Не ждите поклонов, от падшего в рае
Не считайтесь с толпой, так оно ведь правей

Кто тут правый кто левый, не имеет значенья
Раз в пустотном пространстве, потерялись на миг
Миг как век, что вас вновь разрывает на части
Пламя адского, вас поцелует язык

Может скажете мне, что это все, гадская правда?
Может пьяный, а может, я трезв до безумного,
жесток от тоски?
И по доскам, коими выложен, причал к океану
Океану безлюдному, чистому, где нет войны
Я пройдусь, зацепившись руками за воздух
Занозив свои стопы, попрощаюсь, уйду не простив

Да кого мне прощать?
Проще бросится в омут, или оземь башкою
Расшибить себе лоб, об прогнившие доски причала
Чем увидеть в глаза свои страхи, быть покорным
за слово
Ты поверил, а потом все вернется назад как
не странно

И в неистовой буре, последний мой возглас
Услышишь не ты и не ты, не один не услышит
Я кричу на причале, в занозах все стопы,
в тоннах мусора, тешится жалкая правда
И под топотом волн, что мне рвут перепонки,
Я прощу себя сам, хоть и был, частью жалкого стада

И вы можете считать себя правым,
только я не считаю вас правыми, честно
Вы очки то снимите, вы жалкая падаль,
что падает в бездну, и дрожащие руки торчат
в перевес

Голос

Возможно сказка, а может, быль,
Но не мне судить, простите.
Я лишь рассказчик всех историй,
Я занавесу тайн открыл, вы заходите.

Тут все фантазии вдруг обратились явью.
Там мрачный мир, окутанный туманом.
Чертоги разума раскрыли без изъянов, все то, что
может быть реально.

Мир создаете вы, я лишь читаю на камнях
обточенных водою строки.
Написанные разумом и ветром, и между делом
подвожу итоги. Так странно?

Я вновь уверен, что гложет вас вопрос…
А кто же я?
Кто дал мне власть распоряжаться мыслями
всерьёз?
Но дело ведь не в этом,

Вопросов много, и хочется узнать ответы.
Что там за гранью?
Что в этом мире, ведь вам ещё не видно света.

Я вам отвечу, но отвечу вам, пожалуй, я не сразу.
Попробуйте вы сами разобраться, и может мне
поверить,
Что это все не сказка – Я в этом вас уверю!!!…

Я молчал и как обычно слушал тишину.
Но вдруг услышал новое,
И с этого, пожалуй, я начну.

Часть 1. Начало

– Ну, здравствуй, я расскажу тебе об этом мире.
Насколько он прекрасен, ты скоро сам увидишь!!!
– А кто ты? А кто я?
– Слишком рано задавать вопросы.
– Но я уже хочу узнать ответы.
Что там в дали, что за свет вновь глаза мне режет?
– На это я отвечу, но чуть – чуть попозже.
– Ну ладно, хорошо, ты мне расскажешь про мир,
что за гранью стен моих грохочет?
– А ты так хочешь?
– Конечно, я хочу!!!
– Тогда я расскажу.
Тот мир прекрасен, там яркими палитрами природа
создаёт картины.
Моря и океаны, волнами бушуя, создают
приливы…
– Постой, если там так хорошо, что делаю тут я?
– Ты ждешь момента, часа, пока здесь твоё место
пребывания.
И голос замолчал…
– Эй, голос? Где ты?
Ответь ещё мне на вопрос.
Я первый в этом мире или последний, в чем подвох
Но голос замолчал, он не издал и звука.
– Ты обещал прекрасный мир, а это скука.
Тут пусто, глухо, вода вокруг и слышно голоса.
И где прекрасный мир?
Ответь, ну что ты замолчал?
Сначала тишина, но голос вдруг решил ответить:
– Ты скоро все увидишь сам.
Поймешь, пройдёт лишь время.
– Все я устал, я ухожу, я вижу свет, и я пойду к нему.
– Постой!!!! Ещё не пробил час.
– Мне всё равно, а я хочу сейчас.
– Я ухожу!
– Ну, уходи, не в силах я тебя остановить.
– Не в силах значит? Тогда зачем со мной ты начал
говорить?
– Чтобы понял ты, зачем ты здесь и кто ты есть.
– Но я так и не понял, кто я и зачем мне здесь
сидеть.
– О, глупый, прислушайся ты к голосам!
– Я ничего не слышу, лишь бормотание и гам.
Хотя постой, какой приятный нежный звук!!!
Он складок как?
Ммм!
Ну я не знаю, но я хочу к нему.
– Постой я говорю, не время.
Скоро тебя возьмут на руки, и голос будет рядом,
ты мне веришь?
– Да верю, верю я!
Но больше нету сил, уж очень долго длится время.
– Пора!
– Что пора, куда пора?
– Идти туда.
– Куда идти?
– Идти туда, где ждут тебя.
– А что за звук?
Это конец???
– Поверь мне, это лишь начало.
Тебя там ждут, тебя уже встречают.
– Голос, постой, а я услышу вновь тебя?
– Услышишь, я приду, когда наступит новая заря.

И он пропал, пошёл на свет.
Я прислушался и услышал небольшой концерт.
Инструментами там были радость, слёзы,
Отчаянные крики малыша, от страха, что он
брошен.

Но он услышал голос, и голос был знакомый.
Тот самый голос, лишь он привёл его в покое.
Ну, все пора мне открывать новую главу,
Где малыш растёт, а я записываю сказку наяву.