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27. November 2018, Wernigerode

Kripobeamtin Marit Schmidbauer litt seit Tagen unter schlechter Laune. Im Augenblick fand sie aber auch alles zum Kotzen. Ihr angebeteter Chef weilte mit seiner Gattin in der Stadt der Liebe, und sie durfte hier im Büro die Stellung halten. Besonders ärgerlich, dass sie hieran auch noch selber schuld war, wieder mal die Fürsorgliche hatte spielen müssen. Sie hatte Bernd höchstpersönlich zu dieser Liebesreise geraten.

Flug erster Klasse, 4-Sterne-Hotel nahe Eiffelturm, ein Dinner für Zwei in einem schicken Edelrestaurant – wenn Julia darauf nicht anspringt, ist sie keine echte Frau, hatte sie ihm augenzwinkernd erklärt. Er hatte auf sie gehört, war nach dem Dienst ins Reisebüro gerannt und hatte die Buchungsbestätigung an eine langstielige rote Rose gebunden, diese seiner Angetrauten feierlich überreicht.

Lediglich in einem Punkt war er von Marits gut gemeinten Vorschlägen abgewichen. Er hatte leider keinen Wochenendtrip, sondern gleich zehn Übernachtungen in Paris gebucht. Seit zwei Tagen war er nun weg und sie vermisste ihn jetzt schon schmerzlich.

Scheiße!

Wütend auf sich selbst, holte Marit aus und feuerte einen Radiergummi in die Ecke. Der Gedanke, dass Bernd sich auf dieser Reise aufs Neue in seine chronisch unzufriedene Ehefrau verlieben könnte, machte sie total verrückt. Ja, sie war eifersüchtig und nochmals ja, er hatte sich vor zweieinhalb Jahren gegen sie und für Julia entschieden. Daran gab es partout nichts zu rütteln.

So sehr sie seitdem auch versuchte, sich mit dieser Gegebenheit endlich abzufinden und ihre romantischen Gefühle einzustampfen, es wollte ihr nach wie vor kaum gelingen. Ohne den männlichen Lichtblick Bernd wirkte dieses Büro düster, geradezu feindselig. Daran konnte nicht einmal ein Windlicht aus satiniertem Glas etwas ändern, das sie sich vorhin in der Mittagpause aus purem Frust zugelegt hatte. Die Kerze in zartem Türkis verströmte einen süßlichen Duft nach tropischen Blüten.

Sie zündete den Docht an, beobachtete, wie das Flämmchen immer höher zuckte und wie sich eine kleine Wachspfütze drum herum bildete. Eine passende Metapher fiel ihr ein. Wahrscheinlich war ihre unerfüllte Liebe mit dieser Flamme zu vergleichen. Solange sie Nahrung fand, würde das heimlich genährte Feuer der Leidenschaft wohl nie ganz verlöschen.

Ob sie sich besser in eine andere Dienststelle versetzen lassen sollte, weit entfernt von Wernigerode? Aber dies war ihre Heimat, sie war im Harz aufgewachsen und spürte eine starke Bindung. Außerdem lebten ihre Eltern hier und sie war deren einzige Tochter. Es hätte sich unfair angefühlt, sie ausgerechnet im Alter im Stich zu lassen, bloß weil sie unglücklich verliebt war.

Vielleicht bin ich einfach nur urlaubsreif, letztes Jahr habe ich höchstens einzelne freie Tage ergattern können. Es ist ja ziemlich viel auf mich eingestürmt, Zeit zum Durchatmen blieb mir kaum.

Im Frühjahr war Jablonski weg, den ich wochenlang vertreten musste, dann brannten die Wälder, anschließend flog Bernd nach Spanien und es tauchte der tote Ahlheim auf. Wahnsinn.

Und jetzt diese Paris-Reise von Bernd … wirklich, ich muss hier raus, jetzt bin ich mal dran. Am besten über Weihnachten und Silvester, dann erspare ich mir das alljährliche Familiendrama unterm Baum. Papa würde wieder mit hängendem Kopf dasitzen, seine Depression pflegen, und Mama wegen dieser melancholischen Stimmung gleich mit verrückt machen. Weil sie sich einbildet, sie müsse mir daheim mit aller Gewalt einen schönen, fröhlichen Weihnachtsabend bieten. Nee, danke.

Natürlich verstehe ich die beiden. Wenn jemand nach einem Schlaganfall nicht mehr sprechen kann und der Ehepartner deshalb auch keine Ansprache hat, passiert sowas eben. Manchmal denke ich, Mama vereinsamt an seiner Seite und ist mit der Pflege rund um die Uhr auf Dauer überfordert. Aber wirklich helfen kann ich eben leider auch nicht. Dafür sind sie beide zu stur, sinnierte die junge Beamtin niedergeschlagen.

Sie nahm seufzend ihren Blick von der Kerze, kramte in der obersten Schublade ihres Schreibtischs und förderte ein ramponiertes Smartphone zutage. Seit es ihr ein paarmal runtergefallen war, verzichtete sie lieber ganz darauf, es in Jacken- oder Hosentaschen herumzutragen.

Eine frisch eingegangene WhatsApp-Nachricht sprang ihr ins Auge. Von Bernd. Er hatte ihr ein Foto von sich und Julia vor dem Eiffelturm gepostet, welches sie umgehend löschte. Schönen Dank auch, jetzt ging es ihr erst richtig mies. Sie hätte lächelnd neben ihm stehen sollen, nicht diese Frau.

Was Julia anging, fielen ihre Gefühle ambivalent aus. Eigentlich mochte sie ja diese burschikose, unkomplizierte Filialleiterin eines Baumarkts, die selten ein Blatt vor den Mund nahm. Wäre diese Sache mit ihrem Traummann nicht gewesen …

Marit schüttelte den Gedanken ab, öffnete das Fenster, um die abgestandene Büroluft hinauszulassen und richtig durchzuatmen. Draußen herrschte das typische nasskalte Novemberwetter. Ein Grund mehr, von einem Urlaub unter Palmen zu träumen … oder in Bernds Armen, letzteres ihretwegen auch am Nordpol.

Sie googelte auf ihrem Telefon nach günstigen Pauschalreisen, brauchte Tapetenwechsel, und zwar sofort. Wollte irgendwohin, wo sie keinen Schnee sehen musste und man ohne Jacke vor die Türe gehen, sich eventuell sogar entspannt an einen Swimming-Pool legen konnte.

Die Webseite eines aggressiv werbenden Vergleichsportals sah schon mal vielversprechend aus, bot Hammerpreise für Ziele in der Türkei, Griechenland und Ägypten. Übernachtungen in Vier-Sterne-Hotels und Vollpension waren inklusive.

Genau sowas hatte sie sich vorgestellt.

»Na, du wirst mir doch nicht zur All-Inclusive-Touristin werden? Nichts kriegt die heimischen Restaurants an den schönsten Stränden dieser Welt schneller insolvent als Pauschalreisen. Bars, Restaurants, Cafés – kein Einheimischer macht mehr ausreichend Geschäft, wenn die Urlauber alle faul in ihren Hotelanlagen bleiben, sich dort drinnen rundum verwöhnen lassen«, kritisierte eine Stimme hinter ihrer linken Schulter. Sie gehörte zu ihrem Kollegen Steffen Beckert, der aus dem Nichts aufgetaucht war.

»Ich weiß, du Schlaumeier, aber was sollte ich sonst machen? Mein Kontostand reicht leider nicht für eine individuell geplante Weltreise. Ist ein wenig anders als bei dir, du Börsenspekulant«, gab sie schlagfertig zurück.

Beide lachten und Steffen setzte sich ihr gegenüber. Sie übertrieb nicht, er hatte sich in der letzten Zeit tatsächlich ein schönes Sümmchen mit Bitcoins dazuverdient. Dank seines ausgezeichneten Riechers hatte er die instabile Krypto-Währung rechtzeitig abgestoßen, bevor der Kurs ins Bodenlose gefallen war.

»Wenn dir nach Wärme zumute ist, könntest du zunächst mal das Fenster schließen. Du sitzt hier in einem verdammten Kühlschrank. Brrr, mir friert gleich was ab!«

»Besser erfroren als erstunken, wie der Bernd immer sagt.«

Er schüttelte resigniert den Kopf.

»Oh, Marit. Du und dein Bernd. Apropos … hoffentlich läuft es nicht wie beim letzten Mal und wir müssen ihm bei Dienstantritt eine nagelneue Leiche servieren. Zumindest wird ihm diesmal wahrscheinlich keine im Urlaub vor die Füße fallen«, witzelte der behördeneigene Schönling und strich sich eine semmelblonde Haarsträhne aus der Stirn.

Kaum hatte er seinen Satz beendet und gleichzeitig das offene Fenster geschlossen, klingelte schrill das Diensttelefon.

Marit erschrak, rollte vielsagend mit den Augen und griff widerwillig nach dem Hörer. Sie räusperte sich.

»Revierkommissariat Wernigerode … Schmidbauer am Apparat … oh, tatsächlich? Okay, wir sind gleich da. Wo genau wurde sie gefunden? … Ah, alles klar. Ich weiß, wo das ungefähr liegt. Geben Sie uns bitte zwanzig Minuten.«

Steffen stand der Mund offen, er wirkte verblüfft.

»Jetzt sag bloß noch, ich habe es verschrien und wir bekommen doch eine Leiche. Dann könntest du deinen Urlaub erstmal abhaken«, grummelte er in seinen goldglänzenden Dreitagebart.

»Schlimmer noch. Wir müssen den Wolters zum Tatort mitnehmen, hierauf besteht er neuerdings. Bei der unerträglich langen Dienstbesprechung vom letzten Dienstag hat er klargestellt, dass er sich ein Bild von unserer Arbeitsweise machen will, um einiges zu reformieren. Genauso drückte er es aus. Sei froh, dass du an diesem Tag nicht da warst. Mich hat das Theater genervt.«

»Der will uns auf die Finger schauen, Kindermädchen spielen? Hat er in seinem Chefbüro nichts Besseres zu tun?«

»Anscheinend nicht. Mal sehen, was er vorhat. Mir kommt er wesentlich weniger entspannt vor als zu Anfang. Was ist, fährst du mit? Dann könnte der Jablonski weiter eine ruhige Kugel im Innendienst schieben, der will eh nicht so gerne aus der Bude.«

»Geht klar«, nickte Beckert und ging seinen Parka aus dem Nebenzimmer holen, während sie behände in die wattierte Dienstjacke schlüpfte und anschließend den neuen Revierleiter aktivierte.

Fünf Minuten später eilten sie bereits zum Einsatzfahrzeug.

*

Zur selben Zeit in Paris …

Während seine Kollegen am Tatort in der Karlstraße, zusammen mit Rechtsmediziner Müller und der Spurensicherung, erstmal die Lage sondierten, trottete Bernd Mader neben seiner Ehefrau in Richtung Louvre. Julia hatte ihm für heute ein Kulturprogramm verordnet. Es fiel ihm außerordentlich schwer, Interesse zu heucheln. Museen fand er stinklangweilig, durfte sich das aber nicht anmerken lassen.

Julias größte Sorge schien zu sein, irgendetwas zu verpassen. Sie wollte konsequenterweise alles mitnehmen, von der Kathedrale Notre Dame über den hässlichen, aber weltberühmten Eisenturm bis hin zu Theatern und Straßencafés.

Er bereute längst, nicht auf Marit gehört zu haben. Zehn Tage volles Programm … ihm hätte dicke gereicht, jeden Tag auszuschlafen, gegen Mittag das Frühstücksbüfett des Hotels gründlich zu plündern, anschließend gemütlich in der Innenstadt und an der Seine spazieren zu gehen und es sich am Abend in einer der vielen Szenekneipen gutgehen zu lassen, mit einem alkoholischen Drink auf dem Tisch.

Doch da hatte er die Rechnung ohne seine Frau gemacht. Ihr war eher nach kostspieligen Gourmet-Dinnern zumute.

Noch sieben Tage bis zur Abreise … ihm taten jetzt schon die Füße weh. Mit Entspannung hatten diese Gewaltmärsche definitiv wenig zu tun. Außerdem lebte die Stadt offenbar nur von der Erinnerung an ihre Vergangenheit und von hineininterpretierter Romantik, gar nicht sein Ding. In seinen Augen war sie genauso laut, kriminell, abgasverseucht und überfüllt wie jede beliebige andere Großstadt. Zudem missfiel ihm die allgegenwärtige Touristenabzocke. Auch jetzt, in den letzten Novembertagen, schoben sich Menschenmassen aus aller Herren Länder durch die Stadt.

Der Himmel über Paris zeigte tristes Einheitsgrau, was teils an schlechter Luftqualität und teils am Wetter lag. Na immerhin, es regnete wenigstens nicht. Bernd Mader beschloss, sich aus dem Trip möglichst das Positive herauszufiltern.

Schon hatte Julia die nächste Attraktion entdeckt. Sie zückte das Smartphone und fotografierte wie eine Besessene. Alles gut und schön, aber weswegen musste er unbedingt immer mit aufs Bild? Über seinem Kopf prangte am Eingang zur U-Bahn ein Metallschild im Jugendstil. Metropolitain stand darauf in verschnörkelten Buchstaben zu lesen.

»Ich liebe Jugendstil, für mich gibt es einfach nichts Schöneres. Wir müssen unbedingt auch mal nach Wien und Prag, dort ist er ebenfalls weit verbreitet. Jetzt lächle doch bitte, Bernd! Du siehst auf meinen Fotos immer aus wie so ein miesepetriger Brummbär. Meine Kollegen und Kolleginnen von der Arbeit müssen ja glatt denken, ich hätte dich gegen deinen Willen hierher verschleppt«, beschwerte sie sich – und postete gleich die jüngsten Fotos ans Baumarkt-Büro.

Wohlgemerkt, normalerweise hasste sie es wie die Pest, wenn ihre Untergebenen während der Arbeitszeit ständig ihre Handys benutzten. Über diese Unsitte hatte sie sich nach Feierabend oft genug ausgelassen.

Und nun das.

Bernd hatte keinen Bock auf ehelichen Zwist. Also schob er gehorsam seine Mundwinkel nach oben und wurde alsbald zum Hauptmotiv einer Staffel weiterer Fotos, aufgenommen vor der Glaspyramide am Eingang zum Louvre.

*

In Wernigerode …

Der Tatort lag im ersten Stock eines zweistöckigen Mehrfamilienhauses an der Karlstraße – und diese wiederum befand sich in einer ruhigen, grünen Wohnsiedlung in Wernigerodes Südwesten. Vor der Haustüre standen ein Krankenwagen und das Auto des Rechtsmediziners Rainer Müller.

Die drei Neuankömmlinge bahnten sich ihren Weg durch eine Gruppe verstörter, höchst neugieriger Nachbarn, die sich leise im Treppenhaus unterhielten, und gelangten schließlich zur offenstehenden Wohnungstür im ersten Stock links.

Steffen Beckert und Marit Schmidbauer wollten, genauso wie immer, unverzüglich die Mordwohnung betreten und mit den anwesenden Fachkollegen über erste Erkenntnisse zum Tathergang reden, doch Thomas Wolters bremste beide abrupt aus, indem er sich mit ausgebreiteten Armen vor sie drängelte.

»Sie können da doch nicht einfach reinrennen und den Tatort kontaminieren!«, rügte er wichtigtuerisch.

Beckert hielt seine krasse Geste für einen Scherz und grinste.

»Schon klar. Und wie kommen wir jetzt rein, ohne Spuren zu hinterlassen? Fliegen wir einfach über den Boden, von oben bis unten verpackt in Ganzkörper-Kondome – oder was?«

»Lassen Sie gefälligst die Albernheiten! Kontaminierte Tatorte haben schon häufig zu Fehlschlüssen verleitet, was Sie sehr genau wissen sollten. Denken Sie dazu nur an den Mordfall der Peggy Knobloch, wo eine mit Trugspuren verunreinigte Messlatte der thüringischen Polizei zur völlig falschen Annahme führte, Uwe Böhnhardt vom NSU hätte mit dem Mord des Mädchens zu tun gehabt. So etwas Dummes darf uns keinesfalls passieren«, wurde er in sachlichem Tonfall belehrt.

Marit versuchte zu vermitteln.

»Ja, das ist durchaus einzusehen. Also im Klartext. Wie kommen wir rein, ohne eigene Spuren zu hinterlassen? Der Schaden ist vermutlich eh schon angerichtet, wir sind nicht die Ersten am Tatort. Müller trägt zwar einen sterilen Anzug, aber dasselbe gilt keineswegs für die Rettungssanitäter.«

In diesem Augenblick kamen besagte ›Spurenleger‹ mit ihrem Notfallköfferchen und der Trage aus dem Schlafzimmer, grüßten kurz und verschwanden. Für sie war der Einsatz beendet, sie hatten nichts mehr für die junge Frau tun können. Die war bei ihrem Eintreffen längst mausetot gewesen.

»Also, dürfen wir jetzt hinein oder nicht?«, hakte Beckert nach.

Wolters wirkte unschlüssig. Er ruderte ungern zurück.

»Okay, gut … aber bitte mit Schuhüberzügen – und nichts ohne Handschuhe anfassen.« Er zog beides aus der Jackentasche.

»Das versteht sich von selbst«, sagten seine Begleiter wie aus einem Munde. Ihr neuer Chef versuchte ganz offensichtlich, sie zu tölpelhaften Anfängern zu degradieren. Darüber würde man später Tacheles mit ihm reden müssen. Aber nicht jetzt gleich. Sie hatten schließlich einen Frauenmord aufzuklären.

Also zogen Beckert und seine Begleiterin die übliche Prozedur durch, zum Glück unbeanstandet vom Chef. Der stellte nur hin und wieder Fragen, besonders an den Rechtsmediziner. Die Spurensicherung war inzwischen ebenfalls eingetroffen. Sie überließen diesem Kollegenteam den Tatort, zogen sich zurück.

Näheres würde man über die jeweiligen Berichte erfahren.

Weil Wolters mit im Einsatzfahrzeug saß, konnte Marit Schmidbauer auf dem Rückweg keinen Abstecher nach Elend einlegen, was sie und Steffen sonst zweifellos getan hätten. Sie hatte Bernd vor seiner Abreise nach Paris in die Hand versprochen, zweimal täglich bei Kater Felix vorbeizuschauen, ihn gut zu füttern und wenigstens immer kurz zu streicheln, damit die rotgetigerte Fellnase nicht zu sehr trauerte. Der dicke Kater kannte und mochte sie, wäre in ihrer winzigen Stadtwohnung aber nicht halb so gut aufgehoben gewesen.

Kein Zweifel, es war so herum besser.

Nach dem Dienst fuhr Marit kurz nach Hause, aß einen Bissen und duschte. Dann machte sie sich auf den Weg zu Bernds renoviertem Bauernhaus, das im vergangenen Sommer beinahe einem verheerenden Waldbrand zum Opfer gefallen wäre.

Ihr liefen immer noch eiskalte Schauder den Rücken herunter, wenn sie an dieses absichtlich gelegte Großfeuer dachte. Seither fuhr sie sehr ungern durch größere Waldgebiete. Mutige Polizistin hin oder her, auch sie kannte diffuse Ängste.

Marit bog auf den Hof ein und die Außenbeleuchtung flammte auf. Felix wartete schon am Fenster, rannte hektisch in Richtung Haustür, als sie aufsperrte. Er machte vor Freude einen veritablen Katzenbuckel, rieb sich an ihren Unterschenkeln und hinterließ auf ihrer schwarzen Jeanshose einen breiten Streifen roter Haare. Nachher würde wieder die Fusselrolle zu Ehren kommen.

Während der Kater sich schmatzend seine Wampe vollschlug, setzte sie sich auf einen Küchenstuhl, kramte ihr Handy aus der Handtasche und drehte ein kurzes Video. Das schickte sie über WhatsApp an Bernd.

Wo mag er gerade sein, was wird er machen? Vielleicht sitzt er mit ihr in einem schicken Restaurant … lieber nicht drüber nachdenken, Marit. Das zieht dich nur noch weiter runter.