Читать книгу: «Сказка о полярной медведице и о том, почему земля крутится»

Был я тогда очень маленький, лет 6 мне было, наверное. Отец мой зимой на охоту пошёл. День его нет, два. Завьюжило ночью, как он ушёл, снега стало видимо-невидимо. Дом наш в сказочную избушку превратился, как будто сахарной глазурью полит. Блестит толстая снеговая шапка на крыше, переливается. Да только надоело мне с матерью в доме сидеть, да и скучно.

Решили мы тогда с моим другом Петькой, он по соседству жил, пойти батю встречать, а матерям наврали, что недалеко сходим, и в лес не будем заходить – так, поглядим только издалека. Как раз распогодилось, и солнце, хоть до весны было прилично, ощутимо припекало.

В лесу нашем ручей был. Летом ерунда-ерундой, в два прыжка его ребёнок перескочит. А на пороге весны коварный и страшный, скрытый под глубоким снегом, бурлит ледяной водой и так и норовит утянуть всякого глупого, что в сугроб полез.

Мы с Петькой как раз в следопытов играли. Пытались определить, кто это по снегу прошёл, ну и заодно угадать, куда отец мой направился. Так вот следили мы за цепочками самых разных ямок на снегу – где лиса, где заяц, где тетерев, и не заметили, как к ручью подобрались. Как провалился в него, не помню. Вроде только по сугробам лазили, смеялись и, как бульдозеры в райцентре, тащили снеговой вал перед собой – и вот я уже один, очень холодно, сыро, место какое-то непонятное, и меня как будто куда-то уносит.