Читать книгу: «Treffpunkt Washington»

Kapitel 1

Kate Delafield wartete ungeduldig an der Kreuzung Pennsylvania Avenue und Neunte Straße und suchte den vorbeirauschenden Stoßverkehr nach einem rotbraunen Chevy Cavalier ab. Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr: 17:15 Uhr. Fünfzehn Minuten später als verabredet, und Aimee würde kein bisschen sauer sein – was Kates Gereiztheit nur noch verstärkte.

Sie wünschte, sie könnte einen der Taxifahrer anhalten, die sie aus den vorbeifahrenden Wagen beäugten, wünschte, sie hätte nicht auf einem Mietwagen bestanden. Sie wollte den Chevy Cavalier, und zwar sofort, wollte den Schutzpanzer eines Autos um sich herum. Sie fühlte sich ausgeliefert, unsicher und aus dem Gleichgewicht an diesem Novembertag des Jahres 1994 in Washington D.C. Unauslöschliche Eindrücke aus Bilderbüchern ihrer Kindheit und schemenhafte Erinnerungen an Besuche während ihrer Ausbildung, die sie Jahrzehnte zuvor in der nahe gelegenen Marine Corps-Basis absolviert hatte, kollidierten mit den verwirrenden Veränderungen, die dieser Ort erfahren hatte; dem vertrauten Patchwork einer Stadt war ein Chaos neuer Flicken hinzugefügt worden.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite erhoben sich die griechischen Granitsäulen des Justizministeriums, in geringer Entfernung zu beiden Seiten die heiligsten Wahrzeichen dieser Stadt: das Weiße Haus und die alles überragende Kuppel des Capitols. Doch hinter ihr lag der Lego-Bau des FBI-Gebäudes, aus dem sie gerade kam – einer der neuen Flicken in der Patchworkdecke. Ebenso neu wie das Thema des Seminars, an dem sie teilgenommen hatte: Verhaltensprofile von Psychopathen, die Amerikas Städte heimsuchten. Allein in dieser Stadt hatte die Zahl der ›normalen‹ Morde die Kapazitäten der Metropolitan Police Force bei weitem überholt. Und obwohl jede große Stadt Gefahren birgt, war sie mit denen in den Straßen ihrer Stadt Los Angeles zumindest vertraut.

Nach den morgendlichen Regenschauern war der Wind schneidend kalt und fegte ein paar verlorene goldene Blätter über die Bordsteinkante. Unter ihrem Regenmantel zog Kate schaudernd die Schultern zusammen. Ihr Blick streifte die jämmerlichen Überreste der herbstlichen Fülle eines Ahornbaums, der an eine alte Dame mit Rougeflecken auf den Wangen erinnerte. Sie dachte an die Herbste ihrer Jugend in Michigan, das schimmernde Gold und Rot der Ahornbäume, Eichen und Ulmen, widerstrebend fallen gelassen, um reifüberzogene Äste freizulegen, die vor dem Hintergrund abgeernteter, brachliegender Felder und reifbedeckter roter Scheunen wie mit Klöppelspitze verziert in die grauen Winterwolken ragten … Sie schaute nach oben, wo sich Wolken zusammenballten und einen milchigen Himmel verdunkelten. Wo blieb Aimee bloß?

Ein Polizeiauto fuhr langsam vorbei. Kate registrierte seine Insassen, eine afroamerikanische Frau und einen weißen Mann, und betrachtete dann den Wagen selbst – weiß, mit einer rotblauweißen Lichtleiste auf dem Dach, einem breiten aquamarinfarbenen Streifen an der Seite und einem goldenen Wappen an der Tür. Die Anwesenheit einer Polizeistreife in einer Stadt, in der es von Polizisten, die für die Sicherheit einiger der berühmtesten Staatsmänner der Welt zuständig sind, nur so wimmelt, vermittelte ihr keineswegs ein Gefühl von Sicherheit oder Geborgenheit – ebenso wenig wie die Tatsache, vor dem Gebäude zu stehen, das die renommierteste Polizeiorganisation der Welt beherbergt. Washington D.C. war im Niedergang begriffen, die Behörden steckten in einer Finanzkrise, kurz vor dem Kollaps. Trotz all der massigen Bauwerke und Marmordenkmäler schien ihr diese majestätische Stadt genauso gefährlich wie die tödlichsten Gassen von Los Angeles.

Aus einem neuen Schwung Wagen, die auf dem breiten Boulevard grünes Licht bekommen hatten, scherte endlich der rotbraune Chevy Cavalier aus und hielt am Bordstein.

»Du musstest hoffentlich nicht zu viele Runden drehen«, sagte Kate, warf Schultertasche und Aktenkoffer auf den Rücksitz und zerrte den Sicherheitsgurt zurecht. Sie strich mit der Hand über Aimees Oberschenkel und ließ sie dort liegen. »Entschuldige, ich bin spät dran. Das Sweatshirt gefällt mir.« Die Farbe war komisch – verbranntes Orange – und das Vereinslogo nicht leicht zu erkennen, aber es hing verführerisch von Aimees schmalen Schultern, die Ärmel bis zu den Ellbogen aufgerollt. »Schönen Tag gehabt?«

Aimee warf Kate ein schnelles Grinsen zu und drückte deren Hand auf ihrem Schenkel. »Wir waren im Raumfahrtmuseum. Ich brauche hier mindestens noch zwei Wochen!« Mit einer gekonnten Kopfbewegung warf Aimee eine dunkle Locke zurück, die ihr über die Augen gefallen war. »Alles ist besser, als einen Tag an dem Ort zu verbringen, der nach dem Arschloch des Jahrhunderts benannt ist.«

»Hochhacken-Hoover«, zitierte Kate die vernichtende Aussage ihres Freundes Joe D’Amico bezüglich des Doppellebens von J. Edgar Hoover, dem ersten Direktor des FBI. »Was wussten wir denn schon.«

»Sein Gebäude sieht genauso aus wie er – vierschrötig, hässlich, unheimlich.«

Kate murmelte Zustimmung. Durch die Hochsicherheitsschranken des FBI-Gebäudes zu kommen, erforderte Scan und Registrierung, eine kodierte Ausweis-Plastikkarte, dann ging man durch ein Drehkreuz und eine Sperre, die mit der Karte geöffnet werden konnte – und schon war der Videokamera-überwachte Zutritt zu einem Labyrinth erschreckend gleichförmiger Korridore offen.

Aimee packte das Steuer fester. »Der Mann hat so viele Leben vergiftet …«

Kate nickte. Worte waren überflüssig. Sie und Aimee hatten sich während einer polizeilichen Untersuchung kennengelernt, die ein lebendiger Beweis für diese immer noch fortdauernde schleichende Vergiftung war.

Aimee fragte: »Und, wie lautet die offizielle Parteilinie? Geniert sich das Büro wenigstens?«

»In deren Augen ist er nur ein verschrobener, exzentrischer Urahne.«

Dass sich Hoovers Erben kaum von ihrem historischen Vorbild unterschieden, erwähnte sie nicht – die gleichen, in dunklen Anzügen steckenden Körper und dasselbe puppenhafte Gehabe; die Männer und Frauen – verschwindend wenigen Frauen – waren immer noch aus dem gleichen Guss.

Aimee bog in die Massachusetts Avenue ein. Kates Blick wanderte über die vielgestaltige Architektur dieser Straße, berühmt als Sitz zahlreicher ausländischer Konsulate, gesäumt von Häusern, deren Baustil von modern bis zu weiß-marmornem Renaissancestil und von schlichtem Ziegelbau bis zu reich verzierten viktorianischen Gemäuern reichte. Was für ein Unterschied zu dem Stuck und den Pastellfarben ihres geliebten Los Angeles, den roten spanischen Ziegeldächern, der verschwenderischen, immergrünen Vegetation und den Graffiti, die sich ihren Weg durch die ganze sonnenüberflutete Stadt bahnten und auch die wohlhabendsten Viertel so wenig verschonten wie Kudzu-Ranken die Südstaaten.

»Wie war die Sitzung heute?«

Kate zuckte die Schultern. »Anderer Ort, gleiches Thema. Wurde anschließend von einer Schwester aus Chicago gekrallt, die wissen wollte, ob im Los Angeles Police Department weniger Homophobie herrscht, seit Daryl Gates weg ist und Mitch Grobeson seinen Diskriminierungsprozess gewonnen hat.«

»Was hast du geantwortet?«

»Dass Chief Williams erst noch beweisen muss, ob er Rückgrat hat, und dass Mitch Grobeson in der Hollywood Division immer noch versucht, das Rote Meer zu teilen.«

Aimee kicherte. »Ist Chicago etwa besser?«

»Ach wo.«

Die Windschutzscheibe beschlug. Mit einem schnellen An- und Ausschalten der Scheibenwischer machte Aimee die Sicht wieder frei. »Also, was hast du heute gelernt?«

»Noch mehr Trends, noch mehr Statistiken. Haufenweise Zahlen.« Aimees Misstrauen gegenüber Polizeiarbeit war schwer genug zu ertragen, auch ohne Einzelheiten über das Seminar zu verraten, in dem es um Ritualfolter und ekelhafte Verstümmelungspraktiken ging. Wieder ließ Kate ihre Hand über Aimees Schenkel wandern. »Was steht heute Abend an?«

Aimee stellte die Scheibenwischer an und aus. »Wenn’s nicht gerade regnet, Abendessen in dem indischen Lokal unten an der Straße, ein Spaziergang um den Dupont Circle. Wie klingt das?«

»Toll.« Sie konnte Aimees Begeisterung für die Stadt nachvollziehen – ihr war es einst genauso ergangen –, aber sie war nicht scharf auf eine weitere Sightseeing-Tour mit einer unersättlichen Aimee. Das bevorstehende Treffen würde genug Gefühle aus ihr herauszerren, auch ohne tiefere Griffe in die Schatzkiste ihrer Erinnerungen.

Aimee sagte: »Morgen ist also der große Tag.«

Kates Laune sank sofort auf den Nullpunkt. Sie schwieg. Wenigstens hatte Aimee bislang keinen Besuch der Gedenkwand vorgeschlagen, dachte sie ungnädig.

Das unscheinbare Schild des im Kolonialstil erbauten Inn on Liberty kam in Sicht, und Aimee bog lächelnd in den überdachten Eingang zum Parkhaus an der Rückseite des Hotels ein. »Endlich lerne ich ein Stück deiner Vergangenheit kennen.«

»Nicht nur du, ich auch«, sagte Kate und versuchte, ihre Gelassenheit wiederzugewinnen.

Beim Aussteigen sah sie sich Aimees neues Sweatshirt genauer an und enträtselte das Logo: ein Basketball auf einer Art Schussbahn durch ein Netz. Die Washington Bullets. Pistolenkugeln, gütiger Himmel. Dieses Leichenschauhaus von Stadt nannte auch noch eine ihrer Sportmannschaften Die Kugeln.

Mit ihrem magnetischen Zimmerschlüssel öffnete Aimee die Doppeltüren, die vom Parkhaus in eine kleine, schlichte Lobby führten, und steckte denselben Schlüssel in ein anderes Schloss, um den Fahrstuhl zu holen. Kate knöpfte ihren Regenmantel auf und betrachtete sich in dem Spiegel an der Rückwand des Fahrstuhls, um griesgrämig zu konstatieren, dass ihre Hose und Jacke durch das stundenlange Herumsitzen hoffnungslos zerknittert waren. Vielleicht waren zum Abendessen Jeans und eine Jacke elegant genug.

Die Fahrstuhltür öffnete sich im zweiten Stock. Ein großer, schlaksiger Mann in ausgewaschenen Jeans und Jeansjacke schritt über den Gang auf sie zu. Kate erkannte ihn und grüßte kühl: »Noch mal hallo, Woody.«

Sie hatten sich am Morgen schon kurz in der Lobby begrüßt. Ihre frühere Abneigung gegen ihn war unvermindert zurückgekehrt, und sie vermutete, dass es ihm ebenso ging. »Aimee, das ist Woody Hampton, einer der Männer, mit denen ich stationiert war in –«

»Es ist mir ein Vergnügen, schöne Frau«, unterbrach Woody, »wirklich ein Vergnügen.« Er schüttelte Aimees Hand wie einen Pumpenschwengel.

»Nett, Sie kennenzulernen«, sagte Aimee und befreite ihre Hand. »Wir sehen uns auf der Party.« Sie ging auf dem mit marineblauem Teppich ausgelegten Korridor weiter.

Kate folgte ihr lächelnd und überlegte, wie oft sie sich schon gewünscht hatte, Aimee wegen der Aufmerksamkeit, die sie erregte, eine Papiertüte über den Kopf zu stülpen. Jetzt nicht. Aimee hatte sie beide in diese Lage manövriert, folglich geschah Woody Hampton ihr recht und überhaupt alles, was dieses Wochenende passieren würde.

Kate legte den Sicherheitsriegel der Zimmertür vor, durchquerte den Vorraum und warf Aktenkoffer und Schultertasche aufs Bett. Dann schälte sie sich aus ihrem Regenmantel, ging zurück zur Garderobe und hängte ihn auf. Aimee streckte die Arme nach ihr aus. »Hallo, Brummbär«, sagte sie und schmiegte sich an ihren Hals.

Kate seufzte, ihr Widerstand schmolz dahin. »Hallo, Liebling.« Sie nahm sie in die Arme, küsste ihre Stirn und sog den Duft ihres Haares ein.

KRACH!

Gleichzeitig zersplitterndes Glas. Ihr Hotelzimmerfenster.

Aimee riss sich los. »Was –«

»Runter!«

Der Befehl war nur ein Reflex; Kate hatte Aimee längst auf den Fußboden gezogen. Sie bedeckte Aimee mit ihrem Körper und fuhr zusammen, als sie dreimal in schneller Folge Glas splittern hörte.

Aimee zappelte unter ihr. »Was zum Teufel –«

»Stillhalten«, zischte Kate.

Nach mehreren langen Augenblicken der Stille hörte Kate eine Tür sich öffnen und eine tiefe Männerstimme auf dem Gang. Vorsichtig rollte sich Kate von Aimee in Richtung Tür ab.

»Kriechen, Aimee. Ins Badezimmer.« Das Bad war direkt neben ihnen.

Aimee kroch hinein, stellte sich auf die Füße und steckte den Kopf in den Flur. »Scheiße! Jemand hat das Fenster weggeschossen!«

»Kopf zurück!« War sie von allen guten Geistern verlassen? »Um Gottes willen, Aimee!«

Kate robbte zum Bett, zu ihrer Tasche, zu ihrer Pistole.

Hämmern an der Tür. »Da drin alles okay?« Erneutes Hämmern.

Aimee rannte aus dem Bad und machte sich am Türriegel zu schaffen.

»Aimee!«, brüllte Kate. Sie hechtete nach ihrer Tasche, zog den Revolver heraus und wirbelte, die Waffe in beiden Händen, geduckt zur Tür herum, als Aimee sie aufriss.

»He!« Ein groß gewachsener Afroamerikaner im Trainingsanzug stand da und starrte mit aufgerissenen Augen in die Mündung der 38er. »Lieber Gott im Himmel.« Seine Stimme war ein tiefer Bass. Er hob die Hände, Innenflächen nach vorn, und seine nackte Brust glänzte im Flurlicht. »He.«

Kate senkte den Revolver und zielte auf seine Kniescheibe; die Waffe immer noch mit beiden Händen gepackt, bewegte sie sich zur Tür. »Aimee«, brüllte sie im Kommandoton, »ruf 900 an. Sag, im Hotel ballert jemand rum.«

Aimee stand mit offenem Mund vor den Löchern in der Tür und in den Fenstern. »Die Tür … die Kugeln gingen geradewegs durch die Tür und durchs Fenster wieder raus –«

»Schnell.«

Aimee hastete zum Telefon.

Kate spähte erst nach links und schob sich dann in den Korridor. Sie wusste, dass sich rechts von ihr eine Treppe befand; ihr Zimmer war das letzte auf dem Gang. Inzwischen waren mehrere mehr oder weniger bekleidete Leute aus ihren Zimmern gekommen, aber niemand aus der Veteranengruppe oder zumindest kein Kate bekanntes Gesicht. Sobald sie Kate und ihre Pistole sahen, verschwanden sie in ihren Zimmern und knallten die Türen zu.

»Was haben Sie gesehen?«, fragte sie den Afroamerikaner.

»Nichts. Niemanden.«

»Gar nichts?«

»Keine Menschenseele. Ich wohne direkt gegenüber, höre die Schüsse, komme aus meinem Zimmer, sehe die Einschusslöcher in Ihrer Tür –«

Sie hob die Hand, um ihn zum Schweigen zu bringen, und suchte im Gehen den Flur nach Schmauchspuren ab, inspizierte die blauweiß gesprenkelte Tapete, die dunkelblauen Zimmertüren, die Decke.

Sie drehte sich zu dem Afroamerikaner um. »Wie heißen Sie?«

Mit einem weiteren Blick auf ihren Revolver antwortete er: »John Stafford.«

»Mr. Stafford, Sie sind ein mutiger Mann«, sagte Kate und schob die Pistole in ihren Hosenbund. Ein mutiger Mann, dachte sie bei sich, aber ein dummer.

Mit seiner tiefen Stimme sagte er: »Da, wo ich herkomme, passiert so etwas nicht.«

»Und wo ist das?«

»Oklahoma City.«

Sie streckte die Hand aus. »Kate Delafield. Polizistin. Aus Los Angeles.«

Er schien erleichtert. Und überrascht. Während er ihr die Hand schüttelte, forschte er in ihrem Gesicht. »Was ist los? Ist jemand in Washington hinter Ihnen her?« Er brachte eine Art Grinsen zustande. »Bin ich in eine Filmaufnahme geraten?«

»Nicht dass ich wüsste«, erwiderte sie mit einem gezwungenen Lächeln und drehte sich um, um schnell den Schaden an ihrer Zimmertür zu inspizieren. Als sie Sirenen hörte – mindestens vier oder fünf, schätzte sie –, ging sie den Gang hinunter bis zu dem beleuchteten AUSGANG-Zeichen und der Tür zum Treppenhaus. Die Tür hatte zum Öffnen und Schließen eine Art Riegel, und Kate duckte sich in größtmöglicher Entfernung vom Türrahmen und zog den Riegel vorsichtig zurück. Den Revolver wieder in der Hand, stieß sie die Tür mit dem Knie auf. Das Treppenhaus sah leer aus. Sie ließ die Tür wieder zufallen und steckte den Revolver zurück in den Hosenbund.

»Ist da runter gerannt, was«, äußerte John Stafford.

Kate nickte. »Wahrscheinlich. Oder in eins der Zimmer auf dem Gang.«

»Nicht anzunehmen. Hatte nicht genug Zeit, es sei denn, er wohnt im Zimmer gleich neben Ihnen.«

Dort war Melanie Shaw untergebracht. Sie hatte den Tag zusammen mit Aimee verbracht. Entweder war Melanie gerade nicht da oder sie war trotz des Lärms nicht herausgekommen. Während Kate nachdenklich die Zimmertür betrachtete, rief Aimee: »Die Polizei ist gerade vorgefahren.« Sie kam aus dem Hotelzimmer. »Ich hab vergessen, ihnen zu sagen, dass du Polizistin bist. Sie werden nicht begeistert sein, wenn sie die Pistole sehen.«

Scheiße, dachte Kate. »Schon okay«, sagte sie. Sie konnte das gurgelnde Geräusch des Fahrstuhls hören. »Ihr beide geht jetzt zurück in eure Zimmer.«

Kate wandte sich mit ausgestreckten Armen dem Lift zu und hoffte, die D.C. Metropolitan Cops waren nicht allzu schießwütig.

Die Fahrstuhltüren öffneten sich und ein Mann und eine Frau in dunkelblauen Uniformen und hellblauen Hemden stiegen aus. Beide Polizisten waren Afroamerikaner, beide hatten die Hand am Abzug einer ungesicherten Waffe. Sie warfen sich sofort mit dem Rücken gegen die Wand und zogen ihre Revolver, als Kate mit lauter, klarer Stimme rief: »Polizei! LAPD, Wilshire Division, Morddezernat.«

Die Waffe leicht nach unten gerichtet, schob sich die Frau langsam und vorsichtig vor, wobei sie dem Mann Deckung gab. Als die Beamten auf sie zukamen, zeigte Kate ihnen ihr leeren Handflächen. Dann sagte sie: »Wenn Sie mir einen Augenblick Zeit geben, hole ich meine Ausweispapiere aus dem Hotelzimmer.«

Die Polizistin ging auf Kate zu und entwand ihr mit schnellem Griff die Pistole aus dem Hosenbund. »Tun Sie das«, erwiderte sie.