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Capítulo Cinco
Correram rumores de que várias torres de telecomunicações em Washington DC eram torres falsas. Não sabia se era verdade, mas fazia sentido com todas as embaixadas de países que gostavam de se espiar umas às outras alinhadas em belas fileiras numa rua. O nome da rua até se chamava Embassy Row.
Naquela noite, desci até à 12th Street. Com o laptop na mão, subi até ao topo do Federal Communications Building. Achei que o FCC seria o último lugar onde perderia uma chamada e o lugar mais adequando para fazer uma. Era noite de encontro e eu não queria correr nenhum risco.
Assisti ao pôr do sol na capital. Era uma das paisagens mais bonitas do país. Tudo devida às regulamentações sobre alturas de construção. A maioria das pessoas acreditava que havia uma lei que restringia a altura dos edifícios a menos de 40 metros, porque nenhuma estrutura poderia ser mais alta que o Capitólio. Mas isso era um mito. Tinha mais a ver com a largura das ruas estreitas em relação à altura dos edifícios. A vantagem da regra era que o horizonte era realmente visível.
Lá em baixo, as árvores misturavam-se com a pedra e o aço. Acima, o horizonte era uma mistura de azuis. A fumaça branca das chaminés alcançava a pálido azul lavanda onde o horizonte começava. À medida que o sol se escondia cada vez mais na cobertura da noite, um manto de azul-marinho espalhou-se pelo céu.
Era o tipo de visão que Zane teria vontade de imortalizar na sua arte. Coloquei-me à frente da câmera do portátil de forma a que o horizonte fosse o meu pano de fundo. Vinte minutos depois, o toque de uma videochamada soou.
O rosto de Zane encheu a tela. O seu cabelo escuro caia na frente dos seus olhos escuros. As suas pestanas eram tão grossas que parecia estar sempre a apertar os olhos. Um canto da sua boca estava virado para cima num sorriso perpétuo. Mesmo quando ele ficava irritado comigo, o que era surpreendentemente frequente, parecia divertir-se com as minhas travessuras.
Passou a mão pelo cabelo húmido enquanto acomodava o seu corpo ágil na frente da câmera do computador. Estava sem camisa. Eu podia ver gotas de humidade no seu peito definido. Tinha vindo do chuveiro, mas a sua mão ainda tinha manchas de tinta e argila endurecida nas pontas dos dedos e nos nós dos dedos.
“Cá está a minha deusa, a minha musa. Amém, mon coeur.” A sua mão esticou-se para o ecrã para delinear o que via no seu lado da ligação. "Mon dieu , esqueço-me sempre de como as tuas maçãs do rosto são perfeitas."
Pegou em algo fora do ecrã. Era um lápis sem borracha e um bloco de desenho. Eu sabia que não o devia interromper. Mas tinham-se passado semanas desde que tinha visto o seu rosto ou ouvido a sua voz. Eu queria a sua atenção no eu real e não no que ele estava prestes a capturar no pergaminho.
"Zane."
“Oui, ma petite nova.”
Ouvi o lápis a arranhar o pergaminho. Era engraçado como um sentido podia despertar as memórias de outro. O som do grafite trouxe-me à memória a primeira vez que nos conhecemos. Foi em Florença, Itália, no século XV, onde foi contratado como mentor, ensinando escultura e pintura a artistas.
Parou a meio da fala, afastando-se dos seus alunos, o seu olhar fixo em minha forma quando me aproximei. A sua imobilidade não era por ter reconhecido a sua própria espécie. Bem, isso tinha chamado a sua atenção. Era o efeito que nós, Imortais, tínhamos uns sobre os outros. Mas então seu olhar encontrou e fixou-se no meu.
Quando deu um passo na minha direção, a minha mão alcançou os punhais sob a minha saia, presumindo que estaria perante uma ameaça. Ele percebeu os movimentos das minhas mãos e o brilho na minha coxa e sorriu. O aço frio estava claramente visível na minha mão, mas ele continuou a caminhar na minha direção com aquela arrogância confiante e um sorriso diabólico.
Eu não afrouxei o meu aperto, nem tirei os meus olhos dele. Não me mexi quando ele veio ficar diante de mim com apenas um pincel na mão para se defender.
Disse-me que as minhas maçãs do rosto eram perfeitas e perguntou se eu poderia posar para ele. Depois de repetir o seu pedido duas vezes na minha cabeça, dei uma gargalhada e recusei. Ele sorriu, completamente imperturbável, e observou-me enquanto eu me afastava.
Não foi a última vez que o vi. Ele conseguiu aparecer onde quer que eu estivesse a cada dois anos, como se pudesse prever os meus movimentos. Nos cem anos seguintes, continuou a perseguir-me em dois continentes. Até que finalmente fiquei parada por tempo suficiente para ele me pintar.
Eu estava contente por ficar parada por ele agora, como sempre fazia. O tempo parou quando eu estava com Zane, o que foi engraçado. O tempo não se movia normalmente para nenhum de nós.
Tínhamos estado nesta terra por milhares de anos. Exatamente quantos milhares? Nenhum de nós tinha a certeza. Nenhum dos Imortais sabia ao certo há quanto tempo estávamos aqui. Nenhum de nós conseguia lembrar-se exatamente como chegamos aqui. Se éramos humanos ou algo completamente diferente.
Não falávamos muito uns com os outros. Éramos imunes a doenças, ataques físicos e tempo. A nossa única fraqueza eram os outros como nós. Era o que chamávamos, de forma divertida, de alergia.
Por alguma razão que nenhum de nós sabia, começávamos a enfraquecer quando ficávamos na presença uns dos outros por muito tempo. Podia começar com comichão na garganta. Uma semana depois, o cansaço iria instalar-se e não nos curaríamos tão rapidamente se estivéssemos feridos. Depois de um ou dois meses, a porta do nosso sistema imunológico impenetrável iria abrir-se. Uma vez que isso acontecesse, qualquer tipo de doença, enfermidade e ferimentos poderiam abater-se sobre nós. De certa forma, tornávamo-nos humanos.
Por isso, claro, é que me apaixonei por um da minha própria espécie - um homem que eu só podia ver por um curto período de tempo ou iria sofrer contraindicações. Zane literalmente fazia o meu coração pular. Fazia os meus joelhos ficarem fracos. Eu ficava estúpida sempre que via o seu rosto ou ouvia a sua voz.
Observei enquanto ele continuava a desenhar no presente. Ele tinha desenhado a minha forma inúmeras vezes ao longo do último meio milénio, mas nunca parecia cansar-se. E não fui só eu que ele retratou na sua arte.
Zane desenhava, pintava e esculpia desde que conseguia se lembrar. Mas raramente teve a oportunidade de receber crédito pelo seu trabalho. A sua técnica evoluiu. O seu nome mudou. Mas o seu rosto não. Ele era cuidadoso com a frequência com que saía em público, especialmente nos dias de hoje, quando informações de todo o mundo estavam ao alcance de todos com o toque de um botão.
No passado, ele contentava-se em ensinar as suas técnicas para que a influência da sua arte pudesse ser compartilhada. Quando o conheci em Florença, há séculos atrás, ele estava a ensinar a um menino de 12 anos chamado Michelangelo a arte do afresco, que era pintar em gesso com aquarela. Era uma técnica que Zane havia aperfeiçoado no Egito. Mas foi só quando o seu aluno cresceu e pintou no teto de uma igreja que a prática ganhou uma nova vida.
Zane estava de volta a pintar enormes painéis para a sua coleção mais recente. As imagens que ele me enviou eram um estudo em mosaicos. Ele usava todos os tipos de tecidos, texturas e materiais para criar as suas peças, desde fotografias a pedras e insetos.
“Estás pronto para a tua exibição na próxima semana?” Perguntei-lhe.
Sorriu e o meu coração disparou, junto com o ecrã do computador. Prendi a respiração, mas o ecrã não apagou. Suspirei. Zane não tinha reparado no mau funcionamento técnico. Estava muito concentrado nas minhas maçãs do rosto perfeitas.
“Estou,” disse. "Eu arranjei ... ele pensou ... eu não ... lhe mostrei."
O ecrã e o som soluçavam enquanto ele falava, gaguejando junto com sua resposta quando eu rezava para que a ligação não fosse completamente abaixo.
O ecrã bloqueou por mais de dez segundos e o meu coração disparou. Fechei os olhos. Lágrimas picavam os cantos e eu deixei-as cair.
" Nova, êtes-vous là ?"
Abri os meus olhos ao som da sua voz. “Oui - sim. Estou aqui."
Zane largou o lápis e focou-se no ecrã. Esfregou o local onde imaginei que a minha lágrima caísse pela minha bochecha, estragando a sua perfeição.
A alergia também se estendeu à tecnologia. Mesmo antes da comunicação por satélite, quando escrevíamos cartas através dos continentes, as cartas chegavam atrasadas, perdiam-se ou ficavam danificadas quando chegavam às nossas mãos. Todos os sinais para nos lembrar que os Imortais não deveriam coexistir. Nós ignorávamos esses sinais.
"Diz-me, cherie , que parte da história tens salvo recentemente?"
Sorri, limpando a lágrima da minha bochecha. “Bem, descobri uma civilização que adorava macacos.”
“Macacos? Fascinante."
Ri-me. Zane nunca me deixou levar-me muito a sério. Tinha pouco interesse em História, mesmo no que dizia respeito à História da Arte. Estava muito mais fascinado com o momento presente e em encontrar a beleza que estava à vista. Eu não podia culpá-lo. Tínhamos vivido tempos terríveis no passado que iríamos esquecer. Muitos deles, já tínhamos esquecido.
Era difícil para os humanos carregar cerca de um século de sua expectativa de vida nas suas cabeças. Imaginem quinhentos anos. Mais de mil. Mais. Os imortais eram fortes, mas mesmo os nossos cérebros não podiam carregar uma carga tão pesada. Perdíamos muitas vidas à medida que os nossos cérebros se desfaziam do passado, século a século. A perda de memória não era cronológica. Muitas vezes não tinha uma lógica.
Lembro-me de ter visto Roma a ser construída a partir do período dos reis em 600 aC, mas o Renascimento estava incompleto. Eu tinha passado um tempo na América antes da chegada de Colombo, mas só sabia disso por causa dos registos que mantive com os índios Cherokee. Infelizmente, muitos dos registos foram destruídos por peregrinos e conquistadores enquanto eu viajava pela Índia, pela Rota da Seda. Eu sabia que tinha estado na China, embora não tivesse memórias claras do tempo que passei lá.
Não, isso não era verdade. Eu tinha memórias, mas eram mais como pesadelos. Foi uma das vezes em que me perguntei se o meu cérebro estaria a proteger-me de algo que eu não me queria lembrar.
"Alguém veio até mim hoje com um osso de dragão."
"Osso de dragão?" Zane esfregou um dedo com ponta de tinta no seu queixo quadrado. "Pensava que os dinossauros te aborreciam."
“Um osso de dragão é uma relíquia asiática. Esta pessoa, Loren, encontrou-o no Gongyi e precisa dele decifrado.”
Zane largou o queixo e inclinou a cabeça para o lado. “Estás a pensar em ir para a China? Tu odeias a China.”
Ódio não era o que eu sentia quando pensava na China. Temor. Vergonha. Culpa. Essas eram emoções mais adequadas.
Sempre contei tudo a Zane. Tudo, exceto a razão pela qual tinha aversão àquele continente em particular. Ninguém queria que a pessoa que amava pensasse o pior deles, especialmente quando eu não tinha certeza do que poderia ter feito no passado distante para acumular esses sentimentos.
“Ela acha que pode haver uma civilização perdida”, disse.
Os cantos da sua boca caíram. "Nunca vais deixar o passado enterrado, pois não, minha petite nova?"
“Deixá-lo-ia enterrado se as pessoas não tentassem construir algo novo em cima dele.”
"Ah." Encostou-se na cadeira. “A trama complica-se. O Tresor deve ter licenças de construção nesse terreno.”
Senti o cabelo na minha nuca eriçar-se ao som daquele nome. "Ele é um idiota arrogante que não se importa com ninguém além de si mesmo."
Zane encolheu os ombros. “Eu acho que ele vê o mundo de maneira diferente do que tu e eu.”
Eu bufei devido à sua caridade. "Tens sempre que ver o lado bom das pessoas?"
O seu sorriso voltou. “Eu só me importo com o que há de bom em ti, cherie . O bem ao teu redor e o bem que vem para ti.”
“És tão bom para mim,” esquivei-me. “Por que não te vou ver? Eu iria à tua exposição. Ser uma namorada como deve ser.”
Ele abanou a cabeça enquanto sorria tristemente. “Sabes o que aconteceu da última vez. Dissemos que esperaríamos desta vez, para que pudéssemos passar mais tempo juntos.”
Zane e eu passámos quatro meses juntos no ano passado, quando nos conhecemos pessoalmente. Isso deixou-me no hospital com um caso de pneumonia. Depois de nos separarmos, recuperei em alguns dias, mas toda a comunicação entre nós foi prejudicada por semanas. Os telefones deixavam de funcionar quando lhes pegávamos. Os computadores tinham curtos-circuitos. Até um avião do correio caiu. Ninguém ficou ferido, mas toda a correspondência foi perdida.
“São apenas mais algumas semanas, nova”, disse ele. “Vou terminar esta exposição e depois sou todo teu.”
Não argumentei porque sabia que essa exposição era importante para ele. Eu estava apenas a ser egoísta. Mas não conseguia evitar. Iríamos viver para sempre, mas eu tinha tão pouco do seu tempo no esquema global das coisas.
"Confia em mim, mon coeur , valerá a pena esperar." O seu sorriso aumentou ainda mais com a sua intenção carnal. “Vais precisar de toda a tua força para o que eu planeei para ti. Eu vou...”
O ecrã bloqueou. A ligação não recuperou mais. Eu fiquei no telhado a olhar para a sua cara bloqueada até que o ecrã e o céu escurecessem.
Capítulo Seis
O sonho começou como sempre. Eu estava vestida com um vestido branco. O que me lembrou de um peplo, que eram os vestidos drapeados que as mulheres na Grécia Antiga usavam. Os meus pés estavam descalços. Fui amarrada a um altar de laje de pedra. Havia homens vestidos de preto, com faixas amarradas à cintura e capuzes cobrindo o rosto. Tinham espadas. O luar acima estava refletido no brilho das suas lâminas. Estavam por toda parte.
Eu estava cercada. A pedra fria permeou o tecido do meu vestido. Os meus pulsos e tornozelos estavam arranhados pela corda que esfolava a minha pele. Puxei com todas as minhas forças, mas não consegui escapar.
Eu estava fraca. Tão fraca. A pior alergia da minha vida, mas não havia outros Imortais ao meu redor. Eu não conseguia entender por que é que o meu poder tinha falhado.
Havia alguém a segurar uma espada de jade sobre mim. Senti o calor ardente da lâmina contra a minha pele. O gotejar do meu sangue saindo dos meus pulsos.
E então a dor parou, mas o pesadelo não.
Mais sangue espirrou, gotas grossas suspensas no ar. O líquido vermelho refletia o luar tal como o aço das espadas. O sangue não era meu. Vi cabeças a rolar, olhos bem abertos, bocas abertas. Partes de corpos espalhados pelo chão - braços, pernas, troncos. Não apenas de homens, mas de mulheres ... e de crianças.
Abri a boca para gritar, mas não saiu nada. Saltei na cama. Os meus olhos arregalaram-se quando a minha mão apertou a minha garganta, ferida pelos meus gritos silenciosos.
No quarto do hotel, enchi um copo de água. Depois, enchi outra vez. O líquido frio queimou a minha garganta. Eu estava com febre, mas tremia com o ar frio.
Eu olhei para a cama como se fosse um inimigo. De modo algum eu voltaria para aqueles lençóis amarrotados. De modo algum eu poderia correr o risco de voltar para aquele lugar frio e escuro. Vesti-me e saí.
Os monumentos do National Mall do Smithsonian à noite eram lindos. O branco dos edifícios destacava-se contra um céu de tons cobalto. O conjunto de fontes de água lançou uma sequência de arcos espumosos sob luzes amarelas.
Eu tinha vindo para esta terra quando ela era um pântano. Sob o manto da noite em face da história dessas pessoas multifacetadas, socialmente diversas e intelectualmente polarizadas, eu poderia admitir que o progresso podia ser algo bom. Mas só quando tudo era feito da maneira certa. A América não tinha feito tudo certo, mas essa cultura era introspetiva, se é que alguma vez eu a vi.
Um dos placardes de Tres Mohandis surgiu num prédio alto. Encolhi-me. A sua expressão fria contrastava com o tema de tijolos brancos da cidade. Chegava aos 40 metros, o máximo permitido aqui. A estrutura parecia totalmente deslocada. Os monumentos eram adoráveis. Mas aquele maldito prédio era uma monstruosidade na linha de visão dos museus e monumentos, um lugar que frequentava no meu trabalho. Eu sabia que ele sabia disso e jurava que o tinha colocado ali para me hostilizar.
Passei pelo Lincoln Memorial até o Reflecting Pool. Já passava da meia-noite. DC não era Nova York. Esta cidade dormia à noite. Quase não havia vivalma na rua. Eu estava sozinha com apenas os meus pensamentos para refletir.
Pensei no osso que Loren Van Alst me tinha apresentado hoje e na história que esperava para ser revelada. Pensei sobre o que Zane me tinha dito sobre a minha necessidade de me agarrar ao passado. Eu gostaria de poder deixar as coisas irem, mas não conseguia. Eu tinha vivido uma vida longa, tendo que assistir a tantas outras vidas serem apagadas como velas. Não pude deixar de sentir que era meu dever registar, resgatar e restaurar o máximo de histórias que pudesse.
A morte era fácil. Era o esquecimento que me assustava.
O vento criou uma ondulação nas águas paradas da lagoa. O problema que a brisa apresentava era o fato de não ser uma noite de vento. E foi então que os cabelos da minha nuca se arrepiaram. Senti cócegas na garganta, mas segurei a tosse.
Virei minha cabeça para a esquerda. Nada se mexeu, nem um pássaro ou besouro. O silêncio era esmagador, como uma âncora afundando rapidamente nas profundezas do oceano. Envolveu-me e puxou-me com força para baixo.
Tinha ouvido dizer que o afogamento é uma forma pacífica de morrer, assim que as pessoas param de lutar. Caíam num sono tranquilo enquanto as águas invadiam os seus pulmões e desligavam os seus sentidos, a sua vontade, a sua vida.
Inalei. O ar frio da noite encheu os meus pulmões. A letargia fugiu do meu corpo, como água suja de lava-louças caindo na pia. Eu não ia a lugar nenhum tão cedo.
Baixei-me para pegar nos meus sais, mas depois lembrei-me que estava na civilização, e não seria bom carregar uma lâmina grande à frente de toda a gente. Curvei-me e enterrei as minhas mãos em cada uma das minhas botas. Com as adagas gêmeas em mãos, o aço frio aqueceu as palmas das mãos. Endireitei-me bem a tempo de encontrar o primeiro atacante.
Mas logo me baixei novamente para escapar da ponta afiada de uma estrela ninja. O homem coberto de preto tinha atirado a estrela de verdade, mas eu evitei-a facilmente. Tinha sido uma distração momentânea enquanto os seus punhos e pés vinham na minha direção.
Eu dei uma estocada reversa, o oposto do que Loren tinha feito na galeria de arte. O meu atacante não era um idiota. Ele sabia de artes marciais.
Continuei a dar um passo para trás, para me afastar e esquivar dos seus ataques. As minhas manobras evasivas não funcionariam por muito tempo. Ele deu um pontapé na minha barriga. Gemi.
Eu não estava ferida, mas a força do seu golpe tirou-me um pouco o fôlego. Ele era forte, mais forte do que a maioria dos humanos. O mascarado assumiu uma postura de combate. Eu sabia, sem olhar, que dois outros homens mascarados, vestidos de preto com faixas amarradas na cintura e capuzes a cobrir o rosto, me tinham cercado de cada lado.
Esqueci-me de mencionar que era rotineiramente caçada por assassinos ninja?
Por rotina, quero dizer que eles só me encontraram uma vez a cada década, na melhor das hipóteses. Mas estavam a apanhar-me com mais facilidade. Encontravam-me cada vez mais durante os últimos cem anos.
Loren tinha-me dito que aprendeu os meus padrões e foi assim que me encontrou tão facilmente à primeira tentativa. Ela estava a seguir-me há apenas algumas semanas. Estes homens e os seus ancestrais seguiam-me há mais de mil anos. Na era da tecnologia, estavam a ficar melhores. Ou talvez fosse eu que estava a tornar-me previsível.
Os três ninjas atacaram, as lâminas brilhando maliciosamente ao luar. Estava na hora de parar de brincar. Eles não iriam recuar, afastar ou desviar-se do meu caminho. Quando me atacaram, estavam à procura de sangue.
Há cerca de duzentos anos atrás, eles oprimiram-me com a sua força absoluta de números e amarraram-me. Eu consegui livrar-me da sua armadilha. Eu poderia estar em desvantagem, mas ainda era mais forte do que eles. No entanto, nunca quis saber para onde eles me queriam levar. Provavelmente de volta ao altar dos meus pesadelos.
Quando três pares de pés, punhos e lâminas dispararam para mim, eu caí. Uma vez no chão, puxei as minhas pernas de volta para o meu corpo agachado. Curvei-me e rolei, golpeando o meu pé direito e apanhando a perna de um dos atacantes. Cobra Kai era o meu guia espiritual esta noite.
O homem caiu no chão, ainda desequilibrado. Mas eu tinha a vantagem de já estar em baixo. Acertei-lhe no peito com um pontapé. A haste da minha bota foi direto à sua garganta. Ele cambaleou para trás, com bílis e sangue jorrando da sua boca. Caiu de joelhos e depois desmaiou.
Não tive tempo de me orgulhar do meu golpe preciso. Os outros dois ninjas pairaram sobre mim, as lâminas em punho. Atirei uma adaga para o coração de um deles. Ele virou-se e acertou-lhe no ombro. Nem um segundo depois, atirei a outra lâmina para segui-la. Esta acertou-lhe no ouvido. O homem piscou os olhos surpreso e caiu no chão.
A essa altura, eu já estava de pé. Defendi-me dos golpes e pontapés do terceiro homem golpe a golpe. Ele teve sorte e acertou-me na costela com o peito do pé calçado com uma bota. O golpe me sacudiu. Ele era forte, de uma força super-humana. Mas eu era mais forte.
Dei um salto a voar que me pousou do outro lado do Lago do Memorial de Lincoln. O terceiro homem deu o mesmo salto de cinquenta metros desafiando a gravidade. Mas ele ficou ferido, por isso caiu e aterrou na água.
Eu parei por um segundo. Esperando para ver se, como nos filmes de artes marciais de alta tensão, ele poderia correr através da água. A água tinha menos de meio metro de profundidade. As panturrilhas das suas calças estavam encharcadas enquanto ele avançava na minha direção.
Tinha tempo para fugir, mas não fugi. Não podia. Eles só viriam atrás de mim novamente. E novamente.
O último ninja em pé veio até mim, enfiando a adaga no meu torso. A lâmina cortou o ar, quase acertando no meu pescoço. Eu virei-me com o seu movimento e, em seguida, dei um pontapé circular que acertou sob o seu braço levantado. Um segundo pontapé mais baixo partiu a sua rótula. Finalmente, um soco no queixo tirou-lhe o equilíbrio.
Peguei no punhal, prendendo os seus ombros no chão com os meus joelhos. Segurando a arma no seu coração com uma mão, desmascarei-o com a outra.
Foi um erro. Nos filmes, ninguém lamentava a horda de ninjas sem rosto que caíam como moscas nas mãos do herói. Quando as suas máscaras eram removidas, as pessoas eram lembradas da sua humanidade. Este homem parecia ter trinta e poucos anos, era asiático e tinha olhos escuros.
"Por que está aqui?" Perguntei-lhe.
Ele olhou para mim, mas não respondeu. Eles nunca respondiam. Cada um levou tudo o que sabia sobre mim e o meu passado até a morte. Estes eram os homens dos meus pesadelos. Esperei por séculos que os seus ataques fossem a origem de meus pesadelos, e não que eu tivesse gerado o pesadelo por ações das quais não me conseguia lembrar.
Respirei fundo e expressei parte do que aprendi com o osso de dragão de Loren. Era uma frase que eu não conhecia. Mas só porque eu não a conhecia, não significa que não a tivesse vivido antes.
“É o Lin Kuie?”
Os olhos do ninja brilharam com as palavras que eu traduzi do osso do dragão. A tradução em inglês era semelhante a fantasma da floresta. Algo sussurrou na minha mente, mas não consegui lembrar-me.
"Sabe o que isso significa?" Perguntei.
Ele apenas olhou. Eu preparei a lâmina, não esperando que ele falasse, e o meu aperto afrouxou quando ele o fez.
“O sangue dos meus ancestrais está nas suas mãos”, disse ele. "Não vamos parar até trocarmos os seus ossos pelo nosso sangue."
Ele tirou a lâmina da minha mão e inverteu a nossa posição, cortando a minha camisa com a lâmina. Uma ferida aberta espalhou-se pelo algodão, expondo o meu sutiã de renda.
O homem congelou enquanto olhava para minha pele, olhando para o meu peito. Eu dei uma cotovelada no seu rosto pela destruição da minha camisa e pela espreitadela. O punhal caiu da sua mão. Quando meu punho voltou, senti a pele magoada a repuxar.
Olhei para o rasto crescente de vermelho que escorria do meu peito e percebi que era o meu sangue que o tinha paralisado. Ele estendeu a mão novamente para a arma, mas eu alcancei-a primeiro. Com um golpe, cortei-o tal como ele tinha feito com a minha camisa. Então deixei a lâmina cair das minhas mãos e rolei sobre as minhas costas.
Raios. Parecia que afinal ia mesmo viajar até à China.
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