Читать книгу: «17—21»

© Игорь Воронин, 2023

ISBN 978-5-0055-0564-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Недосказанное

Я что-что сделал в этой жизни.

Немногое, но что-то сде…

2017

Смерть поэта

Жить и умирать надо красиво,

Как поэт несчастный Гумилёв,

Чтоб враги, твою увидев силу,

Не решались сдвинуть тело в ров,

И глядели долго на окурок,

Брошенный тобою наугад,

И цедили злобно: «Вот придурок,

Даже смерти не боялся, гад».

2017

Раскаленный хаос

С. Дебижеву

Кипел их разум возмущенный,

Метался хаос раскаленный,

Катилось яблочко с горы,

Увы, уже без кожуры.

2017

* * *

Это шелест струн,

Листьев перебор.

Я, конечно, врун,

Я наверно, вор.

Все свои грехи

Соберу я в горсть.

Думать не моги,

Я по жизни гость.

Собираюсь плыть

Я за острова,

Собираюсь жить

Там, где есть трава.

Умираю здесь,

Чтобы там восстать.

Что-то будет днесь,

Где-то будет тать.

Надо мне чуть-чуть,

Надо мне едва:

Тонкой ниткой путь,

Ласковы слова.

Если нету слов

Лоб свой подотру,

Я не богослов

И к утру умру.

2017

Февраль

Не надо сетовать на трату,

На жертву – вовсе как табу.

Конечно, был какой-то фатум,

А так бы видели в гробу

Мы эти хлебные охвостья,

Чухонских баб, похабный мир,

Щетинящиеся от злости

Грузовики, в них командир,

В них разноцветные бродяги

Спаялись быстро кумачом.

Три четвертушечки бумаги

Оставили нас не при чем.

«Февраль. Достать чернил и плакать».

Как затянулся этот плач.

Весна: мороз, и снова слякоть.

И в оттепель придет палач.

2017