Читать книгу: «Эпизоды жизни. Сборник стихотворений»

Иллюстратор Екатерина Дорченкова

© Элли Блонде, 2021

© Екатерина Дорченкова, иллюстрации, 2021

ISBN 978-5-0055-3896-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Настоящее имя Елизавета Ласькова (в девичестве – Котельникова). Родилась в Калуге. Выпускник филологического факультета Калужского государственного университета им. К. Э. Циолковского. Первые пробы пера были в 2008 году. Принимала участие в поэтических конкурсах, форумах, литературных вечерах. Награждена золотой медалью «Владимир Маяковский 125 лет». Некоторое время работала в редакции местной заводской газеты «Вперёд», а также была редактором многих её выпусков. Публикуется на поэтическом сайте «Стихи.ру» с 2014 года под псевдонимом Элли Блонде.

О художнике-иллюстраторе

Екатерина Дорченкова (Юргина) родилась в 1985 году в Калуге, где живёт и работает поныне. Тяга к изобразительному искусству проявилась у неё практически одновременно с умением держать карандаш в руке. Профессиональную жизнь она связала с химией, однако, хобби (рисование) не было забыто, что привело к окончанию вечернего отделения калужской ДШИ №3 (художественной) в 2013 году. Сферу её интересов составляет живопись, графика и декоративно-прикладное искусство. Принимала участие в городской выставке работ художников-любителей, неоднократно участвовала в выставках «Мир рукоделия», организованных в АО «КЭМЗ». В данном сборнике состоялся дебют художника в качестве иллюстратора.

Авторское слово
Время собирать одуванчики!

Здравствуй, уважаемый читатель!

Многие авторы используют предисловие, чтобы объяснить замысел и структуру своей книги. Я отойду от данного занятия, оставляя это тебе, моему вдумчивому другу. Прежде чем ты приступишь к знакомству с этим стихотворным сборником, я хочу немного побеседовать с тобой в прозе.

Вспомни своё детство. То время, когда ты был весёлым и беззаботным, всё казалось тебе по плечу. Ты играл в благородных рыцарей и смелых воинов, защищающих свои родные земли от чужаков или же честь Прекрасной Дамы. Рьяно рубил полчища садовых или дворовых сорняков. К примеру, одуванчиков. А, может, ты был высокородной красавицей, принцессой или отважной чародейкой, сражающейся за правду, знания, любовь и род?!

Представил? Идём дальше! Вот в руке твоей хрупкий одуванчик. Ты только что его сорвал, чтобы сделать венок или же дунуть, чтобы разлетелись парашютики из семян. Легко и воздушно. И мысли вместе с этими белыми перьями улетают куда-то вдаль…

И ты мечтаешь. Мечтаешь об исполнении желаний, о любимом деле, об уютном доме, о замечательном будущем. Там ты полностью счастлив. И тебе всё равно на круговерть серых будней, каждый раз засасывающую в эту бездну событий «Работа-дом-дела-быт». У кого-то вечная суета и спешка. Всё мы разные, но всегда хотим одного – радости бытия. И поэтому боремся за своё место под солнцем, внутри скрывая доброго мальчика или романтичную девочку.

Мне однажды один человек сказал такую фразу: «Кто-то всю жизнь собирает одуванчики, а кого-то каждый день захватывает круговерть событий». Я задумалась над этим высказыванием. Ведь здесь надо понять, к какой категории ты относишься или хочешь относиться. Важно, на мой взгляд, не предавать себя и не совершать подлых поступков. А жизнь, как бы это банально ни звучало, сложная и непредсказуемая штука. Кто знает, может, с годами ты научишься виртуозно изготавливать вино из одуванчиков или же грациозно кружиться в водовороте событий. Одно радует, что никому неизвестно своё будущее, но есть возможность попытаться самому его построить.

Тем интереснее жить!

А тебе, мой дорогой читатель, я желаю приятного путешествия по стихотворным строкам, выливающимся в эпизоды жизни. Моей. Твоей. Нашей общей. Настало время собирать одуванчики!

Милости прошу к моему тёплому костру.

С уважением,

Элли Блонде

Эпизод первый.
Штрихи поэта

Живой

И, улыбаясь,

Мне ломали крылья,

Мой хрип порой

Похожим был на вой,

И я немел

От боли и бессилья,

И лишь шептал:

«Спасибо, что живой».

В. С. Высоцкий

Я не хочу напрасно сквернословить:

Хулить судьбу и слёзы горько лить.

Достаточно претензий и условий —

Желаю просто жить, писать, любить.

И лёгкой птицей с перьями седыми

Под облака взмывать, чтоб воздух пить.

И вспоминать, как были молодыми,

И ощущать надежды светлой нить.

Я так хочу в свободном выраженье

Словами твёрдыми нести посыл.

Искать покой в мгновенности движений

И ликовать, что с теми рядом был.

И даже если душу рвут на части

Лихая круговерть, водоворот,

Руками крепко схватываю счастье,

Перехожу я вóды бедствий вброд.

Бывают дни, когда внутри всё воет,

Клокочет сердце, прыгает в груди.

Но с новым очищающим прибоем

Даются силы, чтоб вперёд идти.

Мы все уйдём под тихий стон и шелест:

Настанет час кончины роковой.

Дышу пока, вбирая мира прелесть,

И повторяю: «Благо, что живой»!

27.07.2021

Ангел с серыми крыльями

Father once spoke of an angel

I used to dream he’d appear…

Now as I sing, I can sense him…

And I know he’s here…¹

Отрывок из песни «Angel of music» (рок-опера «Призрак Оперы»)

Ангел с серыми мягкими крыльями,

Ты мне часто являлся во снах.

И руками могучими, сильными

Отгонял от души дикий страх.

Не дитя ты Небесного Царствия

И не сын сатаны, что во тьме.

Ты у Бога не принял причастия,

Оставаясь в своей глубине.

Но под ночь, что своим нежным бархатом

Накрывает родной городок,

Присыпая заснеженным сахаром

Одиноко скрипящий порог,

Прилетаешь ты, серое облако,

К моему смотровому окну².

И своим тихим ласковым шёпотом

Помогаешь спокойно уснуть.

Ты моё вдохновение чистое!

И внутри перемешано так!

Наполняешь стихи мои смыслами,

Совмещая в строках свет и мрак.

Ангел с серыми мягкими крыльями,

Ты хранитель моих детских грёз.

Мы миры с тобой, друже, открыли бы

По мерцанию гаснущих звёзд.

Переплыли моря-океаны бы,

Но причалить, увы, нам пришлось:

Повзрослели мечты и желания,

Раскрутилась житейская ось.

Мой дружище! Теперь мелким почерком

Мы строчим новой эры стихи,

Принимая своё одиночество,

Обнажая мирские грехи.

20—25.02.2021

Что скрыто внутри

Не надо убивать в себе чувства. Достаточно убить в себе ненависть.

Анджей Сапковский «Кровь эльфов»

Вечер скроет от лишних глаз

То, что заперто в клетке, внутри.

Чистоту и прилипшую грязь.

Что сгорает и что болит.

Дум сердечных мохнатый рой

Поселился пятном в голове.

Кто сегодня бесстрашный герой?

Примири́т ли он Тьму и Свет?

Много ждёт преград и дорог

На пути, что мы жизнью зовём.

Но настанет и час, и срок

И наш выбор зажжётся огнём.

Где осознанность бытия

Станет нормой для меры людской.

Не боясь ничего потерять,

Обретём долгожданный покой.

Погружаясь в ночной полумрак,

Где теней страстный танец кипит,

Забываешь про собственный страх,

Выпуская, что скрыто внутри.

17.02.2021

Современность

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как жёлтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда

Анна Ахматова

Душевных не пишется песен

(И пары не сложится слов).

Немало продавлено кресел,

Достаточно бито голов.

И чтобы стихи подытожить,

Чтоб творчества – дикий полёт,

Осталось задумки лишь множить

По принципу: «может, сойдёт».

Осталось, осталось, осталось…

А там круговерть бытия

Затянет по самую «малость».

А дальше – размыты края.

И так занесёт разудало:

Опомнишься – груда из букв.

Бумага ведь много видала.

Подумаешь! Плохо – сожгут.

Но вот почему-то так грустно:

Искусство продав с молотка,

Выносит поэтов, как мусор,

Всесильная чья-то рука.

09.02.2021

Мой город детства

Я уже не вернусь в город детства – билет не достать.

Невозможно в одну реку дважды войти за всю жизнь.

Вот поэтому хочется птицею белой летать

И над памятью светлой прозрачным виденьем

кружить.

Не доехать попуткой – дорогу размыли года.

Пешеходные трóпы давно заросли муравой.

Но в ночных размышлениях и́скрой блеснут иногда

Безмятежный зелёный простор и волшебный покой.

Нет возврата в мой край – время вспять

не пойдёт же, увы!

Город детства, родимый, прости меня. Знаю —

поймёшь.

Крылья сброшены и не найти той зелёной тропы́:

С головой окунулась в житейскую взрослую ложь.

25.04.2019

Лист

У каждого из нас на свете есть места,

Куда приходим мы от всех отъединиться,

Где память, как строка почтового листа,

Нам сердце исцелит, когда оно томится.

«Чистые пруды» —

Песня Давида Тухманова, слова Леонида Фадеева, исполнял Игорь Тальков.

Я оторванный с веточки лист —

Потерялся в течении³ будней.

И кружит меня бренная жизнь

По бульварам и улицам судеб.

В круговерти отчаянных дней

Истрепался, замёрз, обессилел.

Но несёт меня ветер сильней

В уголки отдалённой России.

Избы старые спят мирным сном —

Здесь, наверное, замерло время.

Я лечу пожелтевшим листом

По-над лесом, где шепчут деревья.

Принимай меня, матушка-Русь!

Хоть потрёпан я жизнью исправно.

С ветром шалым к тебе устремлюсь,

И прибуду я утром туманным.

И к хрустальной воде родника

Я прильну тонким краешком рваным.

Затеряюсь в твоих уголках.

Так встречай же, бескрайняя мама!

23.03.2018

Лейтмотив

Всё кружит в голове моей

Лейтмотив отчаянных дней,

Где мелодией прожитых чувств

Организм мой измученный пуст.

И ни склеить теперь, ни слепить —

Мы порвали последнюю нить.

Догорает разрушенный мост,

Отправляя любовь на погост.

Почему ж получилось так:

Воцарился в душе бардак?

Лейтмотив отчаянных дней

Всё кружит в голове моей.

20.11.2017

Грусть

Я разберу по нотам свою грусть:

Она слегка наивна и тонкá.

И в музыку, как в омут, окунусь —

Услышу дуновенье ветерка.

Её мотив протяжен, лёгок, чист —

Он словно бархат посреди шипов.

Моя тоска – единый белый лист,

Где много пыли от седых веков.

Где сквозь года в потоке суеты

Мелодией из жизненных страниц

Шуршит и, плавно перейдя на «ты»,

Скрывается за тенью верениц

Моя печаль… Я помню наизусть

Всю музыку расплавленной мечты.

Я разберу по нотам свою грусть,

Чтоб записать на чистые листы.

29.09.2017

Стихи

Моих стихов размеренная грусть

Растает в строках музыкой нетленной.

В неё, как в воду, снова окунусь

И растворюсь потоком во Вселенной.

Единый мир предстанет предо мной

В своих чертах суровых и прекрасных.

Я буду наслаждаться красотой,

И понимать – всё это не напрасно.

В ажурном вальсе в комнате пустой

Я закружусь листочком золотистым.

И поднимусь за яркою звездой,

Ловя моменты жизни, словно и́скры.

Ища покой, я снова обрету

Надежду, Веру и Любовь Святую.

Сквозь ложь и боль, мирску́ю суету

Воссяду Истины я одесну́ю⁴.

Сольётся ритм в единый чистый смысл

И потревожит спёртый старый воздух.

В моих стихах струится светом жизнь

И тихо в небе зажигает звёзды.

23.07.2017

Я хочу написать свою жизнь…

Я хочу написать свою жизнь

Ярким светом на блёклой стене.

Рядом слово добавить «держись» —

Маяком верным станет во тьме.

Пусть палитра моя негуста,

Кисти тонкие мирно лежат, —

Одного мне довольно листа,

Где оттенком играет душа.

Я хочу написать свою жизнь,

Словно маслом на старом холсте.

Мне достаточно слова «борись»

В этой вязкой прокуренной мгле!

Утро. 20.07.2017

Моё отдохновение

Минувших дней спокойное начало

Забудется с течением времён.

И опустеет мой родимый дом,

Где музыка приятная звучала.

Сотрутся вмиг картины бытия,

Как замки из песка, уйдя с волною.

И нерв натянутой (в предел) струною

Вдруг затрепещет на исходе дня.

Да я о многом не прошу теперь:

Лишь встретить тихо вековую старость.

Для мира это всё – такая малость,

Из ряда пролетающих недель.

Я сберегу по строчкам все слова,

Которые хранят стихотворенья.

Настанет и моё отдохновенье —

В свои объятья примут Небеса.

И птицей став, я вознесусь над миром,

Паря в пространстве белых облаков.

Сквозь пелену из прожитых веков

Я чистой возрожусь навеки лирой.

03.07.2017

Босоногая рифма

Где же ты, босоногая рифма?

За тобою гонюсь каждый день.

Карандашный я старенький грифель

Поломала под гнётом идей.

Ускользаешь под утро неслышно:

Ни следа, ни письма – ни строки́.

Только чувствую: всё ещё дышат

Одинокие фразы-стихи.

Это лишь безымянные мысли,

Что заточены в беленький лист.

Они узники скрытого смысла.

Звук их лёгок, прозрачен и чист.

Только ночь приоткроет завесу —

На бумагу узором витым,

Отслужив полуночную мессу,

Стихотворные лягут черты.

И бессонница вещею птицей

Вновь к поэту ворвётся в тот миг.

И страница, стремглав, за страницей

Под рукою творца явит лик.

Это ты, босоногая рифма?

Я ждала тебя цéлую жизнь.

Но теперь карандашный мой грифель

Поистёрся о беленький лист.

23.11.2016

Все мы немножко лошади…

Деточка,

все мы немножко лошади,

каждый из нас по-своему

лошадь…

В. В. Маяковский «Хорошее отношение к лошадям»

 
Все мы немножко лошади —
кто-то – в душе,
кто – снаружи.
Все мы немножко лошади.
Лучше ль от этого?
Хуже?
 
 
Все мы немножко лошади:
жизнь свою стрелками
мерим.
Все мы немножко лошади.
Скачем в погоне
за временем.
 
 
Все мы немножко лошади
с грустными
           серыми
                лицами.
Все мы немножко лошади,
что так хотят – вперёд
               с птицами
 
 
в высь улететь синеокую.
В ней раствориться облаком.
Все мы немножко лошади
с раной на сердце глубокою…
 

17.10.2016

Я горю

 
Я горю.
Душа объята пламенем.
Его жар остынет «до шести».
                Я горю.
И под небесным знаменем
я хочу свободу пронести.
                Я горю
с сердечным стуком праведным,
что под кожей чувствуется впредь.
                Я горю.
И с дымкою отравленной
суждено увидеть свою смерть.
 
 
                Я горю,
агонией измученный,
и могу лучиной долго тлеть.
                Я горю.
Возможно, будет лучше мне.
И теперь осталось – догореть!
 

Сентябрь 2016

Театр

 
Немая сцена – ключ к разгадке.
И смысл рвётся здесь по стрóкам.
Но вот финал – конец загадки
Без срока.
 
 
Антракт минутный не поможет,
Чтоб насладиться тишиною.
Другому гению он служит,
Хромой.
 
 
Театр. Вешалка. Буфетик,
Где люди рвутся наугад,
Протягивая свой билетик
Назад.
 
 
Я был здесь мигом проходимым
И словом резким. Громким словом.
Из зала зритель корчил мины
С укором.
 
 
Вновь на подмостках ищут кадр.
Немая сцена рвётся в душу.
А жизнь, пожалуй, лишь театр
Снаружи.
 

18.09.2016