Читать книгу: «Приготовь мне на завтрак ромашки»

Шрифт:

ISBN 978-5-0059-1038-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Равновесие

Стать бы чистым листом…

Стать бы чистым листом, беспечным.
За спиной непогода бредит…
На попутный сменить бы встречный.
И не путать, где быль, где небыль.

Оптимизм не отнять – врождённый.
Повседневно? Знакомо слишком?
Но сейчас он в конце колонны
завернулся в своё пальтишко.

Я всего лишь одна из массы —
ты так думаешь – мне удобно.
Расфасованным счастье дважды
не бывает, как ни прискорбно.

Стать бы чистым листом, но вряд ли —
очень часто «вчера» мне шепчет:
«Не сыграть тебе с «завтра» в прятки,
не сменить на попутный встречный».

Дребезжат окончанья нервов,
замерзая в порывах мыслей.
Но исчерпаны все резервы,
и листом я не стану чистым.

Заплетаю слова…

Заплетаю слова я в нелепые, странные строки,
с глуповатой улыбкой на слишком серьёзном лице.
Ощущение времени тонет в клубничном сиропе…
Мне до лампочества, что же там ожидает в конце.

В позвоночнике мысли осели, покинув орбиты.
По извилинам мозга гуляет голодный сквозняк.
Мир сгоревшего «я» растопчу о бетонные плиты.
Удержать равновесие? В этом поможет коньяк:
в шелестящее сердце, с глотком, осторожно вольётся,
вырывая из зоны, где долго был выключен свет.
Мой размазанный мир, ты лишён прагматичных пропорций.
И, увы, потерял на меня дерзновенный патент.

Заплетаю слова я в нелепые, странные строки,
с глуповатой улыбкой на слишком серьёзном лице.
Время дремлет устало, как ягодка в сладком сиропе —
я, по меркам стандартов, константный его пациент.

Приготовь мне на завтрак…

Приготовь мне на завтрак… ромашки.
Или торт испеки… из объятий.
Удиви меня. Чем? Да неважно.
Улыбнись, мне и этого хватит.

Незаметно так утро подкралось.
Слышишь, бродит в пижаме в цветочек.
Не хочу я вставать. В одеяло
завернусь, оно тёплое очень.

Мы так часто не ценим минуты.
Лёгкость утра подобна снежинкам.
Быстро тает в руках, почему-то.
Дом, работа, по кругу… в картинках…

И однажды то утро настанет,
в нём тебе шестьдесят, или больше.
Если жизнь остановит свой танец?
Туз последний давно уже брошен…

Так прохладно… Осеннее утро.
Слышишь, бродит в пижаме в цветочек.
Не хочу я вставать и не буду.
Ты прижмись, я ведь тёплая очень.

Песок ракушками одетый

Здесь нет вопросов, нет ответов,
лишь солнце, чайки, брызги волн,
песок ракушками одетый…
Всё кажется немного сном.

Я сквозь очки смотрю на небо,
на сливки вязких облаков…
Вдох… запах соли… моря эхо…
Шаг по воде… и нет следов.

Здесь нет вопросов, нет ответов,
прозрачны мысли и просты,
в потоке ультрафиолета,
где нет меня… я вне игры…

Я покрасила листья синим…

Я покрасила листья синим,
слишком синим, наверно, цветом…
По периметру море линий
и светлеющий шар рассвета.
И деревья замрут под кистью,
растворяясь в лазурной краске.
Я покрасила синим листья,
не случайно и не напрасно.
Я подумала, что, возможно,
в параллельном, быть может, мире,
есть на карте волшебный остров,
а песок там небесно-синий…

Моё отражение…

Моё отражение – символы, знаки. Просто,
задыхаясь, качаются, тая на грани «надо».
Сама по себе, как затерянный где-то остров —
персональный, заученный, жаркий кусочек ада.

Быстрей бы сойти на конечной, поставить точку.
Поменять направление ветра, дороги. Местность
усыпана ложью по капелькам, по глоточкам —
заблудиться легко, оставаясь предельно честной.

Но сердце в груди погремушкой, зачем-то верит
в продолжение строк, в наступление дня и ночи,
внутри, разбиваясь о рёбра, в плену артерий…
Но обратный билет в зазеркалье, увы, просрочен.

Опять по тоннелю, упрямо ища запреты,
ухожу в ощутимый я минус, уже не надо
играть в разговор, размораживая секреты —
пусть сгорают они в персональном кусочке ада.

Календарь

Зимнее небо на мёрзлых лежит облаках.
Белые сны снятся хрустящим снежинкам…
Кажется, что мы на планете песчинки.
Кем-то забыты, надолго забыты в веках.

Снежные хлопья согреет в ладонях весна.
Пульс оживёт цветом зелёного мая…
Зеркало лет новый виток отражает.
Кем-то забыта, надолго забыта цена.

Летнее солнце оранжевый бросило взгляд.
Стёрло цвета, их не считая искусством…
Сами себя в рамки вгоняем Прокруста.
Кем-то забытый, надолго забытый расклад.

Жёлтые листья – как сотни несказанных фраз.
Осень из них тихо сплетёт заклинанья…
Кто-то прочтёт главы из слов зазеркалья.
Может быть, даже, поймёт и запомнит рассказ.

Я люблю тебя, знаешь…

Я люблю тебя, знаешь, таким…
По утрам разлохмаченно-сонным.
И хорошим люблю, и плохим,
победителем и побежденным.

Плечи, руки и мягкость волос
с влажным запахом ветра морского…
Я люблю… А по коже мороз
растекается снова и снова.

Я люблю тебя, знаешь, таким…
Ледяным и горячим в контрасте.
И не здешним люблю и земным.
Ты мое абсолютное счастье.

Вечер разбавленный нами

Начну я, наверно, с компота,
что с привкусом жгучей гвоздики.
Послужит он точкой отсчёта —
наш вечер не будет безликим.

В пирог я добавлю корицу,
и запах тепла и покоя
сломает оковы-границы…
Наш вечер, в котором нас двое.

В салат эстрагон не забуду,
и пусть горьковатый немного.
Тропиночкой станет он к чуду —
в наш вечер надежд без тревоги.

Откроешь бутылку абсента?
Попробуй из блюд оригами.
Не знаю я лучше рецепта,
чем вечер разбавленный нами.