Читать книгу: «Влюбленный филофоб. А я снова утоплюсь в бокале вина…»

Шрифт:

ISBN 978-5-4496-8030-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1

Я просто очень люблю, когда осень, холодно, когда морозный ветер сверлит до мозга костей. Я кутаюсь теплее, ругаюсь на проклятые перепады погоды, но всё так же люблю это время года. У всех обычно депрессия в этот период. А у меня творческий подъём, бессонные ночи, которые я провожу в компании своих мыслей, вдохновения и бумаги с карандашом. Шучу. Я сижу за ноутбуком и в который раз клянусь себе, что не лягу спать, что буду писать всю ночь до утра простой поток словоизлияний головного мозга. И вообще, мне кажется, я влюбилась. Снова. Каждая моя влюблённость «навсегда». В том и кайф весь, что мы не можем угадать, как долго продлится очередная «та самая любовь». Кто знает? Может быть, именно сейчас рядом человек, с которым нам суждено состариться. А может быть, сегодняшняя встреча была последней. Может быть, завтра кто-то из вас двоих поймёт, что внутри пусто и ничего не трепещет, как должно по идее трепетать.

Вот я и говорю. Никто не знает. Никто не в силах предугадать кто, кого и когда бросит, оставит умирать морально, нанесёт психологическую травму, искалечит, оборвёт все связи. При каких обстоятельствах это произойдёт?

Да ну. Не нужно об этом сейчас думать.

О чём я?

Об осени.

Почему-то именно с осенью, а не с весной, у меня ассоциируется любовь. Каждая осень для меня как повод начать свою жизнь заново, поставить новые цели, построить планы (которые я, конечно же, не выполню. Как правило, мои планы одни и те же каждый сентябрь).

Почему-то именно осенью я хочу влюбиться до потери пульса, до звёздочек в глазах, чтобы дыхание сводило где-то в районе лёгких и выдыхать так сложно, рывками, волнительно, опускать глаза и мечтать о поцелуе, как в банальных сопливых мелодрамах-сериалах по первому каналу вечером.

Вполне возможно, что осень похожа на меня. Обманывает часто, часто меняет настроение, то улыбается, то плачет, то красивая, то паршивая… разная. Но душа у осени одна. Она – загадка. Она несёт в себе что-то такое, что сам порой не понимаешь, за что ты её так сильно любишь, почему ты так жадно ждёшь именно осень, а не что-то ещё, почему тебе грустно, глядя в глаза этой коварной и не постоянной злодейки, но между этим тебе так легко становится…

Осень – дом. Мне в этом доме так уютно, что с наступлением зимы создаётся ощущение, будто выгнали тебя из отчего гнезда, захлопнули дверь и крикнули вслед: «До следующего года!». И терпеливо ждёшь.

И, как правило, рушатся все отношения, всё, что было «навсегда» оказывается последней мразью и вытирает об тебя ноги, как об тряпку, что возле входной двери постелили. Это уже вошло в привычку.

Бесплатный фрагмент закончился.