Читать книгу: «Las pulsaciones de la derrota»
© LOM ediciones Primera edición, 2013 ISBN IMPRESO: 9789560004482 ISBN DIGITAL: 9789560013019 RPI: 230.258 Motivo de portada: “La extranjera”, óleo. Damaris Calderón Diseño, Edición y Composición LOM ediciones. Concha y Toro 23, Santiago Teléfono: (56-2) 688 52 73 | Fax: (56-2) 696 63 88 lom@lom.cl | www.lom.cl Tipografía: Karmina Impreso en los talleres de LOM Miguel de Atero 2888, Quinta Normal Impreso en Santiago de Chile
Ni pacto con la vida, ni pacto con la muerte: habiendo desaprendido a ser, consiento en borrarme. E. Cioran Se hunde el que levanta las grandes piedras; estas piedras las levanté cuanto pude estas piedras las amé cuanto pude estas piedras, mi destino. Yorgos Seferis
Índice
Palabras que me repito en la noche cuando me golpeo la cabeza contra un muro
Con Nelson Venegas desaparecen los bellos cuadernos
A una mujer, en la mesa de disecciones, sin paraguas ni máquina de coser
Ardimos como velas en la noche, como fósforos
El viejo carpintero
Caligrafía de invierno (rostro a cuchilla)
La muerte. Su follaje
Entonces esta carencia, el poema, como si fuera a
Girasol
Las sombras se tragan el sur
Valparaíso puerto principal
Aconcagua
Ambato
Descendimiento a Lima, la horrible
Las maneras de evaporarse de un charco de agua y el rocío
Falsa domesticación
No nací para el dinero (Con Vladimir Mayakovski)
Agua de piedra
Marina con sangre
A ti, que me tenías fe
La palabra pan no calma mi hambre La palabra sol no calienta mis huesos (Recado)
Patria (sol negro)
Despojo
Casa marina tuve
En mis venas corre el bosque
Los que comimos los bueyes del sol
Oscuro
Mi bestiario personal
Una música una patria
Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empiece a nevar
Instantánea (rostro a cuchilla)
Caballo de atar
Oscuro
Oscuro
Oscuro
Sin paracaídas
Estaciones
Los saeteros están ciegos
Pintura rupestre del Pleistoceno
Con el viento en las piernas
Hasta desaparecer
Mis 5 malditos minutos
Ítaca
Rayas del tigre
Clavecín. Niña monstruo
No hable con extraños
Pasa un gato y se sacude a Shakespeare del lomo
Pasa otro gato y también se sacude a Shakespeare del lomo
Bye
Fin de año
Para cerrar los ojos
Odisea
Por la borda
Por la borda
Por la borda
Por la borda
Las pulsaciones de la derrota
Palabras que me repito en la noche cuando me golpeo la cabeza contra un muro
Todo es sagrado.
Lo tremendo no era ser Dios sino ser humano.
El matrimonio del cielo y el infierno, que dijera Blake
conviviendo en la carne.
El primate pudo ser un cuadrúpedo, pero se irguió.
La bondad, como el instinto, es consustancial al hombre.
Y el Amor rige y domina los cuatro elementos.
Lo tremendo era no ser sólo el hijo de Dios
sino el hijo de la mujer y del carpintero.
Lo tremendo era pertenecer, entregarse,
amar la tierra, la carne , el polvo
y levantarse en espirales infinitas.
Sagrada la hoja de hierba que cantó Walt Whitman
y sagrados los hombres que cortaron el pasto.
Sagrada la boca y los besos de la boca y sagrado el ano, esa otra boca.
Sagradas las piernas y los tobillos
las manos y cada arteria
los huesos la sangre los cartílagos
y las clavículas y las mucosas y sus secreciones
y el ojo, con su visión,
y la columna vertebral izándonos como una bandera.
Hubo Ugolino, que se comió a sus hijos por hambre
pero también existió la judía que se negó el privilegio de su enfermedad
y se resistió a comer una porción de más
que las entregadas por las cartillas de racionamiento de guerra
porque era inmoral y se dejó morir.
La única hambre y la única comida verdadera es el Amor.
Sagrados los que tengan esa hambre
porque ellos serán siempre insatisfechos
y buscarán y crearán y compartirán ese alimento luminoso.
Sagrados los clavos, el madero,
la Madre, el Padre,
el Hijo y el Espíritu.
Sagrado el que negó tres veces
y asentó la roca de la afirmación.
Sagrado el cansancio dominical
de los que trabajan toda la semana.
Sagrados los mineros que bajaron a la mina
y los que no regresaron.
Sagrado el miedo, el asombro
que reunió a los hombres alrededor del fuego
y los hizo que se convirtieran en un relato.
Sagrado el coraje que avivó las llamas
trocando los cuerpos en herramientas
en instrumentos sonoros.
Sagrado el fuego
y la mano que robó el fuego.
Sagrados aquellos hijos de vecino de Prometeo
que mantienen el fulgor ígneo en los ojos.
Los que avanzan dando tumbos en la fe
los enamorados del Amor
porque de ellos es el Reino en la Tierra.
Benditos sean.
Benditos sean.
Benditos son.
Con Nelson Venegas desaparecen los bellos cuadernos
Me conmueven las menudas sabidurías que con toda muerte se pierden. Jorge Luis Borges
La noticia llegó brutal con el teléfono
la voz desconocida
quebrada
al otro lado.
Estabas tendido en tu casa, Maipú, Pajaritos, paradero 15.
Pero tú nunca tuviste una casa.
Pajaritos habían en tu lengua
y tal vez un sabor desconocido
que no acallaba el alcohol.
Te gustaban el tacto del papel
el tacto del pelo de algunas mujeres
los colores fuertes que ponías
en aquellos cuadernos que creaban tus manos.
(Las imagino ahora en reposo, ajenas a ti, y me estremezco).
–¿Para qué quieres plata, Nelson? –Para seguir haciendo cuadernos,
cuadernos como cofres, con cerraduras inútiles.
Descubrías una palabra en griego, en alemán,
el follaje de un pájaro desconocido
que cantaba como tú, gratuitamente,
la dicha de estar solo.
Sé que más de alguna vez me deseaste
y yo también, alguna vez, te deseé.
Y vi que te parecías, con tu cabeza calva, a Henry Miller
y me pregunté si harías el amor como él
o como decían que hacía el amor él.
Y alabé esa cabeza intocada
bajo un sombrero de paño
(te vi)
hermoso como nunca.
Y tus pies en sandalias me parecieron tan libres
el mismo día que un auto te arrojó sobre una cuneta horas después.
El abrazo hondo del reencuentro
era también
(no lo sabíamos)
el de la despedida.
Me diste la contraseña el sitio en que buscarte:
Bellezainútil@hotmail.com.
Belleza inútil.
Te rompieron la cara las rodillas
te abofetearon groseramente.
Pero conseguiste lo que pocos en una vida:
juntar tus hojas dispersas
y coserlas con tu propia mano.
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