Отложенные
Корзина
Войти
Мои книги
Письма в Трансильванию
Оставьте отзыв
И, блуждая в цветущем поле, Ты срываешься, не колеблясь. Убегаешь к родным, до боли, Возвращаешься к голым стеблям. Обнимаешь их по привычке, Собирая в букет венечный. И выкидываешь все спички. И бросаешь курить навечно.