Лариса Миллер

24 подписчика
Отправим уведомление о новых книгах, аудиокнигах, подкастах
Лариса Миллер – поэт, прозаик, эссеист, член Союза Российских писателей (с 1979 г.) и Русского ПЕН-центра (с 1992 г.). Родилась 29 марта 1940 года в Москве, где и живет всю жизнь. В 1962 году окончила Институт иностранных языков МГПИИЯ, много лет работала преподавателем английско

Все книги автора

    Все книги
  • Все книги
  • Текстовые книги
    7
  • Книги Ларисы Миллер можно скачать в форматах fb2, txt, epub, pdf или читать онлайн.

    Отзывы об авторе

    1
    "Тончайшим сделаны пером судьбы картинки..."

    «Л. Миллер поэт гармонического стихотворения, а это было и будет драгоценностью во все времена. Язык её поэзии – чистый и ясный до прозрачности литературный русский язык…». «Идея стихотворения Л. Миллер искренне и чисто распределена по всему его объёму, равномерно, в единой тональности, с той особенной скульптурностью, которую порой мы с удивлением открываем для себя в музыке». (Арсений Тарковский)

    Стихи Ларисы Миллер целительны и животворны. У них лёгкое дыхание, удивительная звукопись, изящный слог. Они очень светлые, пронзительные, гармоничные, всегда отточенные и безупречные. Стихи этого поэта мне хочется читать и читать, переживая «праздники по будням», «намёк на благодать», «переживая бренность бытия».

    ***

    Тончайшим сделаны пером

    Судьбы картинки,

    И виснут в воздухе сыром

    На паутинке.

    Летящим почерком своим

    Дожди рисуют,

    И ветер лёгкие, как дым,

    Штрихи тасует.

    …Рисуют, будто на бегу,

    Почти небрежно.

    Я тот рисунок сберегу,

    Где смотришь нежно.

    Живу, покорна и тиха.

    И под сурдинку

    Колеблет ветер два штриха

    И паутинку.

    Оставьте отзыв

    Войдите, чтобы оставить отзыв

    Цитаты

    Стараюсь равновесие держать…» Стараюсь равновесие держать, Хожу по свету, как канатоходец, Гляжу, как птичий шастает народец, И тщусь ему хоть как-то подражать. Тщусь удержаться между нет и  да, Ведь равновесье где-то посерёдке. Как можно дать на всё ответ короткий, Коль наша жизнь – сплошная чехарда, Где может жемчуг превратиться в хлам, А точки – в вопросительные знаки, А правда – в восхитительные враки, Какие жизнь стремится впарить  нам?

    Не оттого ли, слушая какой-нибудь русский романс, вдруг затоскуешь по старому усадебному быту, по разным его подробностям, которые, начни перечислять, покажутся литературой, а неназванные ощущаются остро, живо, как собственное прошлое?